Плутон. Как много в этом слове.
Имя древнеримского Бога. Планета на окраине Солнечной Системы. Планета в гороскопе.
Плутон. Тот, кто сносит все на своём пути. Тот, кто безжалостным ураганом вырывает деревья с корнями, обрывает провода и сносит самые прочные дома. Никто не уцелеет от его воздействия. Никто не выживет. Он - сама Смерть.
Смерть придёт за всем и каждым.
Она заберёт тебя, его и ее, их, ну, и меня тем более. Всех заберёт, никого не пожалеет. Ей все равно кто ты, сколько у тебя денег, какой у тебя статус, чего ты добился. Просто плевать. Перед ней равны все - одинаково жалкие, ничтожные, бесполезные. Лишние.
«Все, что не приносит плоды и отслужило свой срок - уничтожить. Все, что бесталанно - утилизировать. Казнить всех, убить всех, расстрелять, повесить!» - яростно кричит она, и заливается громким смехом.
А палачи Вселенной по ее приказу исполняют приговор.
Одно из оружий смерти - боль.
Физическая, как раны, куски окровавленного розового мяса, тошнота и рвота, истерзанные тела, увечья.
Моральная, как шизофрения, боль утраты, скорбь, душевные травмы.
Боль, она ведь не просто так дана.
Для пыток, чтобы немного посмеяться над вами. Да, безусловно, это имеет место быть - потехи ради Смерти нравится иногда смотреть как вы страдаете.
Для испытаний, чтобы проверить вас на прочность. «Выживет, али нет? А сейчас и проверим!»
Для опыта, чтобы познать то или иное ощущение. «Смотри, у тебя оторвало ногу! Когда будет отрывать вторую, будешь уже знаком с этим чувством!»
Для обновления, чтобы усвоить уроки за то, что ты получил боль.
Для трансформации, чтобы боль сделала тебя сильнее.
Иногда нужно достаточно пострадать, чтобы обрести силы посмеяться.
Тебя избивают ногами, смеются и издеваются. Ты лежишь в луже собственной крови, отхаркиваешь последний кусок своих гнойных легких, а затем, когда все заканчивается и они устают измываться, встаёшь, и говоришь: «Спасибо, но не дождётесь».
Отряхиваешься, разворачиваешься, чтобы уже уйти, а когда бдительность врага уснула - бьешь его из последних сил в кадык.
Ты уже совсем другой. Больше не тот мальчик, что плакал в туалете, потому что его побили. Ты тот, от чьего вида дрожат все псины. Тот, с кем боятся быть рядом люди.
Боль учит. Боль закаляет.
Прими ее любой, какой бы мучительной она не была. Как бы истошно не кричал, как бы не плакал, не лез на стены, не ел землю - прими. Впусти ее в своё тело, не сопротивляйся, а дай ей себя наполнить до краев. Сначала будет паршиво, но позже ты привыкнешь и сроднишься с ней. И в следующий раз будет «не так больно». Но не заигрывайся - ты ходишь по лезвию. Один перекос, и ты труп. Плутон не прощает ошибок, запомни. Ему не нужны не точные действия.
И еще:
Даже если вчера ты перехоронил всех родственников, любимую собаку, а твой дом сгорел вместе с документами - задумайся, для чего это дано. Что хочет сказать тебе Смерть, что хочет показать, а может и спросить?
Возможно, ты просто пошёл не по своему пути, не понимал ее намеков, а она не нашла другого выхода, кроме того, чтобы начать ломать тебя всего. «Дурак, очнись, проснись, оглядись! Что же ты творишь?!» - кричит она, и бьет тебя по голове.
Больно? Так значит надо. Заслужил.
А осознав, за что прилетело - меняйся. Отряхнись, как было в прошлый раз, вдохни поглубже, и - вперёд. Не сметь сдаваться. Скули, вой, бейся в агонии на холодном полу, но потом всегда вставай и иди вперед.
Ей нравятся сильные духом, ведь с ними интереснее играть. Поэтому Смерть быстро забирает слабых, и слабые сами легко ей сдаются. А ты попробуй ее переиграть, докажи, что не слабак. Авось получится, кто знает?
Но да - бороться всегда не получится. Надоест не сколько тебе, сколько ей. И когда уже она с уважением скажет: «Пора, мой мальчик», а ты так же достойно прими ее холодные объятия.
Быть воином - жить вечно. Убит не значит мертв.