Вновь утро. Солнце уж вдали
Пускает первые свои лучи.
Тосканой склоны эти нарекли,
Да Винчи здесь рождаются ручьи.
Тут склоны необычно зелены,
Их виноград веками украшает.
И эти виды пахарю родны,
Что каждо утро в поле отбывает.
А склон возвышенность являет,
Откуда виды окрыляют.
Здесь пара деревень видны,
Жилища радости полны.
Он виноград растит с широкою улыбкой,
Ведь знает, что в нём кровь отца и деда.
Крестьянин с полем, как смычок со скрипкой,
Един. А каждый урожай — победа.
Нелегок труд, немало поле.
Но в пахаре есть сила воли.
Грубые руки и смуглая кожа:
Крестьянин — знатного рода вельможа.
А каждую осень красная ягода
Отправляется на брожение в бочки.
Для Лоренцо поле — не тягота,
И нет у книги сей точки.
Каких у Лоренцо их нет:
Сухое, красное, сладкое…
Напитком весь занят буфет,
Бутылки рядами все гладкие.
А погреб под виллой огромен:
Там бочек не счесть никогда.
Сокровищ владелец наш скромен —
Чистым сердце было всегда.
Сидит на пороге крестьянин у дома,
Глядит на закат сентября.
Шуршит у сарая сухая солома,
Лоренцо смеётся: всё точно не зря…