Он жил в небольшом двухэтажном домике на окраине одного неизвестного многим городка. Но он очень любил и свой город, и дом, ведь в нём он родился и вырос, здесь его родители, друзья...
За окном одиноко стоит берёза. Её он тоже любил. За то, что она такая красивая, особенно когда снег играет на её ветвях, за то, что она так же одинока, как и он.
Жарким летом он любил сидеть на лавочке в тени её ветвей, весной с нежностью наблюдал за её первыми листочками, а осенью с грустью замечал, что на ней всё меньше золотистых, ярких листьев...
Сейчас как раз была осень. Он сидел на лавочке вместе со своей подругой детства и смотрел куда-то вдаль перед собой, лишь изредка что-то говоря, не замечая, с какой любовью смотрит на него его соседка, как ловит каждое его слово... Для него она была просто другом, и она это знала.
Он думал совсем о другой девушке. Той, которая была за много километров от него, его любовь, его мечта... Он представлял, что будто бы сейчас не день, а тёмная ночь, и они с ней сидят здесь, под загадочно мерцающими звёздами, и в тишине лишь гулко стучат их сердца...
Подруга негромко окликнула его. Он, вздрогнув, открыл глаза. Всё разом стало таким обыденным: и эти листья под ногами, и... Да всё. Он рассеянно повернулся к подруге.
- Мне показалось, ты задремал, - тихо сказала она.
Он подавил вздох и, сделав вид, будто и не было никакого видения, тоже тихо произнёс:
- Да, задремал немного...