Истории войны
- Слышь, сколько до Констахи?
- 500.
- Да ты офонарел? Вчера ток по 250 уезжали знакомые!!!
- Ну и ехал бы вчера.
- Не, ну блиин, ты вааще… А быстро доедем?
- Как повезет. Кто еще едет?
- Да я сам.
Мужик лет 40, закидывает в багажник набитую сумку, открывает дверь и садится рядом протягивая руку
- Юрий
- Угу.
Расплавленный летней жарой асфальт магнитофонной лентой убегает под колеса. Ровная музыка дороги прерывается диссонансом когда приходится объезжать свежие воронок.
-Заепало это все уже. Слышь, я закурю. Ага?
Сидящий рядом повторял эту фразу как мантру, после каждого оставленного позади блокпоста. А учитывая их количество по городу и на трассе, слышал я ее уже раз десять.
- Ага, закури.
Ну а что еще сказать человеку, в глазах которого осколками разбитых надежд отражается ужас пополам с ненавистью. Впрочем такие взгляды стали обыденностью в последние недели. Хватило недели обстрелов и пары месяцев истерик в инете от диванных аналитиков и выступлений по тв первых лиц бывшей единой, в которых они доказывали и объясняли всем подряд, что нормальных людей в городе не осталось, а значит можно не беспокоиться о мирных. Все они пособники и сепары. Не знаю, что больнее ударило по людям. Разбитые артой дома или рассказы о том, что они мол сами виноваты и недостойны ничего.
К взрывам можно привыкнуть. К пренебрежению и испугу собеседников с той стороны, намного сложнее. Буквально за несколько недель, штамп в паспорте с пропиской, стал подобием желтой звезды на одежде, которой гордились одни, и стыдились другие.
- Ну не могу я больше. Второй месяц мля почти не сплю. Выкинув недокуренную сигарету продолжил свой монолог пассажир. Это же все хрен закончится быстро. А в Полтаве у меня друг по школе. Приезжай, говорит, к нам. Домик под городом пустует, там жить будешь. Ну а что тут делать? Не, ну скажи.
Сколько раз я уже слышал эти слова в разных вариантах… Чего ждать, нужно уехать, хватит сидеть на месте, лучше сейчас… И все хотели, что бы им подтвердили правильность выбора. Все хотели услышать, что они правы. И та пара на прошлой неделе уехавшая в Святогорск и старики выехавшие в Россию, вот теперь он.
Ненавижу такие моменты. Кажется, что если ты скажешь «нет, ты не «не можешь», ты просто бежишь», человек тут же вернется. А с другой стороны, куда и зачем им возвращаться? К пустым улицам и комендантскому с 9 вечера? К магазинам в которых хлеб бывает раз в 2 дня, а пиво стоит дороже водки? Или к свисту снарядов над головой?
Фоном из колонок доносится «Мама мы все тяжело больны...» За последние полгода эта тема явно заиграла новыми красками.
Спустя несколько часов высаживаю осоловевшего от жары и выкуренных сигарет Юрия возле ЖД вокзала Константиновки и не спеша закуриваю второй раз за день. Привычка экономить на всем появляется очень быстро и остается на долго.
- Извините, вы обратно сегодня едете?
Надо же даже не заметил как ко мне подошел парень лет 25.
- А что?
- Понимаете, у меня там деды живут. Они совсем одни. А там стреляют.
- Вывезти хочешь?
- Нет, они не поедут, уже говорил с ними. Просто к ним еду. Нельзя им одним…Вот только… Сколько возьмете за проезд? У меня не много…
- Забей, щелчком отправляю бычок в стоящую рядом урну. Твою дорогу уже оплатили. Поехали.
Выруливая со стоянки чувствую как впервые за долгое время искренне начинаю улыбаться. Цой все же ошибся. Больны далеко не все...