Найти в Дзене

Под стук колёс. Антология железнодорожной поэзии

Зинаида СЮНИКАЕВА

* * *

Я снова с портфелем штурмую вокзал.

В вагоне – лишь мгла беспробудная.

Напевно сосед-алкоголик сказал,

Что жизнь у меня будет трудная.

На станции под Оренбургом запел

Протяжно так: «Синее море...»

Поехал перрон.

Проводник к нам подсел.

Сосед замолчал на третьем повторе.

И спрятал бутылку.

Я же достала тетрадь.

Молчит.

Ну, что? Продолжай же! Пой же!

А что ты хотел:

«Поэзия – это не водку жрать.

Поэзия – это ... больше...»

Ты, может, до завтра просохнешь, сосед.

Душа моя – не просыхает

от слёз.

Понимаешь, поэзия – вред,

Поэзия убивает...

А дальше – душа, что стакан, – на двоих.

Рассказ про поэта-училку.

Мерцание в окнах. Заснул проводник.

Сосед достаёт бутылку...

Игорь ФЕДОРОВСКИЙ

***

Надо ехать в Москву. А не едется.

Спит плацкарт на пути запасном.

Первоклашки лениво медведятся,

Не кричат уже: «Будь пацаном!»

Куртки выворочены наизнанку,

Маски мишек одеты на них,

В ожиданье круги нарезают:

Кто придёт? Из каких-нибудь книг?

Надо ехать в Москву. А не хочется.

Мой вокзал до весны занесён.

Первоклашкам в снежки бы... Но холодно,

Вырастают из красных знамён,

Пальцев, митингов, демонстраций,

И ладонь им «Айфон» холодит...

Мне бы в детстве хотелось остаться,

Бился б Линукс, прошитый в груди.

Надо ехать в Москву. Не торопимся,

А топорщимся и трещим:

– Счастья нет, как и нет дорог у нас,

И валить всем пора! – решим.

Мишки топчутся, косолапят,

Может, год, может два, а мы

Всё не едем. То крышу ладят,

То зарплату ждём до зимы.

Юрий ПЕРМИНОВ

* * *

Ночь. Плацкартный вагон. Вижу: взрослые спят и ребятки…

Проводник выдаёт мне бельё и – по просьбе – стакан.

Бледный свет ночников омывает настойчиво пятки

«дорогих россиян». Скорый поезд «Москва-Абакан» -

наш, но временный дом. Общежитие судеб Спроси я

у любого: куда, мол? – Расскажет подробно. Пока

спят попутчики, я помолчу-помечтаю… Россия

и в плацкартном вагоне – вагоне ночном – велика.

Спит плацкартный вагон, спит родня по вагону – босая.

Спит в ботинках турист (нехорошие хрипы внутри)…

Ночь проходит… О чём повествует нам утро, бросая

в окна спелые гроздья плывущей по небу зари?