Когда эмоции вылетают из тебя, но не влетают туда, куда они направлены, они подвисают в воздухе. Они так и остаются в пространстве, как неотпущенные души, они не находят пристанища, слоняются по пустоте, не ложась на полы и полки. Хаос. Когда эмоции не находят отклика, они пишутся. Это единственный способ уложить их хоть как-то, вложить их в ящичек. В словах эмоции притихают. Эти слова самые энергетически полные, они содержат в себе столько сил и энергии, что читающий просто насквозь видит боль, любовь, тоску. Эмоции становятся осязаемыми и созерцаемыми.
Слишком долгое вступление к тому, что когда мы любим без ответа, мы пишем много. Те, кто любит нас, и даже если это взаимно, не получают никаких строк. О счастье писать сложно. Неинтересно. «Я счастлив» или «Я летаю, я в раю». Это всё, что можно сказать. Потому что мысли и чувства вырываются из тебя и влетают в Него. Он копит их, хранит. Он, а не бумага.
И потом понимаешь, что о том, кто действительно был, нет ничего — ни дневников, ни стихов. Ни единой буквы. А о тех, кто в сущности не был, написаны книги, новеллы, исписаны тетради.
Несправедливо. Но показательно. Но несправедливо.
Пожалуйста, не забывайте подписываться на канал и ставить лайки (палец вверх).