Интро: Музыка
Утром на кухне включаю микроволновку, чтобы согреть завтрак. Печка гудит на одной ноте. Прислушиваюсь к этой ноте и мысленно поверх нее набрасываю медитативную партию ситара и ненавязчивую перкуссию. По мере движения таймера к нулю мелодический рисунок ситара повторяется, увеличивая силу. Ситаров становится все больше и больше, вот их уже целый оркестр, и когда звуковой вал достигает апогея, таймер доходит до нуля, раздается «дзинь!» — музыка вмиг стихает. Завтрак готов, «садитесь жрать, пожалуйста».
Днем на работе становится жарко, поэтому открываю окно. Под окном тарахтит своим дизелем трактор, разгребая сугробы почерневшего снега. Прислушиваюсь к дизелю, добавляю стремительный ритм ударной установки, прямолинейный бас и залихватский гитарный рифф, пропущенный через distortion. Даже слова какие-то на английском приходят в голову. Смысл этих слов — несусветная тарабарщина, но слова в английском короче и из них удобней лепить мелодические конструкции. Тракторист заканчивает с сугробом и глушит свой дизель. Музыка останавливается и в воздухе повисает гитарный флажолет. Который превращается в звонок телефона. Снимаю трубку, говорю, работаю дальше.
Вечером после ужина, выключив свет, ложусь в кровать и смотрю в темный потолок. Слышу, как мерно стучат по балконному отливу капли от тающего на крыше снега. Практически на автомате добавляю к этому медленному ритму две виолончели: одна играет аккомпанемент пиццикато, другая смычком выводит витиеватую воздушную мелодию. Эта музыка заводит в неведомые лабиринты; лабиринты эти заполнены то ли дымом, то ли туманом, и совершенно непонятно, куда нужно идти. Впрочем, я никуда и не собираюсь идти, я засыпаю. Виолончели послушно затухают и дают мне увидеть очередную порцию сумбурных снов, лишь капель фоном стучит по отливу, отмеряя время до сигнала будильника.
И вот так во всем — куда ни посмотри, что ни услышь, везде есть музыка. Нужно только уметь посмотреть и услышать.
Рифмы: Неуютно
Как-то неуютно...
Что-то происходит не так.
И, вроде, птицы поют, но
Ветер не в такт.
Время.
Где твоя способность ждать?
Я немного растерян,
Но мне не привыкать.
Глотаю мерзкое пиво,
Курю табак.
Все плохое под маской «красиво»,
А в действительности — бардак.
Я живу.
Радоваться или плакать?
Сам никак не пойму.
Исчезнуть во мраке.
Год, бесконечный год.
Увы, все не в жилу —
Мы отложили
Весны приход.
Но скажи мне, где ты?
Не стоит прятать себя
В тени суеты.
Опять...
Шанс.
Смотри — он рядом.
Уезжает как дилижанс.
Подходящая цель для снаряда
Твоих явных снов.
Не пытайся понять значенье —
В нашем языке нет таких слов.
Запустенье.
И, вроде бы, что-то вдали
Похоже на понятие «свет».
Запах земли.
Пистолет.
Это старые грезы.
Это уже не кредо.
Слезы
Не оставляют следа,
Высохли прочь.
А ты и не знала об этом.
Бог мой, раскурочь
Проклятье поэта:
Бросать на плоскость листа
Рифмы хромых времен.
Совесть чиста.
Гордость без знамен.
Я ищу свою нить.
Не хочу, но ищу поневоле.
Застолье.
Опять пить.
И вновь на парсек назад,
Во мгновение ока.
Я бросаю в тебя взгляд —
Ты далёко.
И уже не одна.
По крайней мере, год.
Но смотри, эта луна
Еще не круглая. Ждет.
Не хочу больше петь,
Стихи городить безрассудно.
Только на дождь смотреть...
Неуютно...
08.04.2015 г. © Толстов Павел