От поэта только мраморный силуэт или Мама отбила желание писать стихи.
Я думаю, вы сразу поняли что речь пойдет о стихах, которыми я занималась вплотную уже 7-8 лет, ища в них некое спасение от внешнего мира. Учитывая, что дома меня всегда терзали напряженные отношения с мамой и рассказать о своих переживаниях я практически никому не могла, то стихи и литература в целом стали моим маленьким миром, где меня обязательно поймут мои лирические герои и никогда не осудят словами :“ ТЫ НЕ ТАКАЯ И ВСЕ ДЕЛАЕШЬ НЕ ТАК ”. Это был мой мир, моя жизнь, в которую я никого не хотела впускать
Когда я нашла своих верных друзей, будучи взрослой, я впервые кому - то дала прочесть свои стихи, ими восторгались и просили писать еще. Я воодушевилась и стала чувствовать себя увереннее. Я стала верить, что я особенная и умею то, что может далеко не каждый. Писала больше больше и больше… Мама однажды увидела мои стихи и сказала, что их нужно публиковать и зарабатывать на этом. Я единожды опубликовала несколько стихов в бесплатной газете, но печатать и продавать сборники я не хотела. Потому что поэзия была и есть моей душой, моим дневником жизни, а продавать за деньги по сути душу… Это как? Маме я об этом сказать побоялась, потому что сразу бы оказалась глупой и непонятливой дурой, поэтому просто продолжала писать в том же духе, но стихи показывать перестала.
Почему люди так меркантильны, материальны и всегда и на всем пытаются заработать?
Мораль : есть некоторые вещи, которые не продаются
Вернемся к прошлому посту “ об стенку горох ”, в котором я писала о том, что мама вновь забросила меня в ЧС.
Где-то на подсознании я прекрасно понимала, что она вновь меня разблокирует через время и что-нибудь напишет ( и, скорее всего, не самое приятное). Так и случилось.
Сегодня 9 мая, я с радостью всем позвонила и всех поздравила. После чего заметила сообщение в вотсапе от мамы. То, что я прочитала, повергло меня в шок. Даже в столь святой праздник мама разблокировала меня для того, чтобы саркастично постебаться. Да. Именно. Мама. Постебать.
Сообщение начиналось так :“С праздником, Анита! Ты победила! Растоптала и нахаркала мне в душу!… ”
Я, честно говоря, до сих пор не могу понять, что я такого сделала, учитывая, что это мама сама кинула меня в ЧС на пустом месте ( переписка в предыдущем посте) . я решила не нарываться на конфликт и не тратиться на пустые споры, поэтому ответила коротко - с праздником, мамочка…. И отправила несколько картинок. Но тут маму только несло и несло…
Не понимаю, зачем, но мама затронула мою самую слабую душевную точку - стихи. Описать другими фразами, передав мамин тон, у меня не получается, поэтому держите ( уточнение - Гульнара или Гуля - это моя тетя, мамина родная старшая сестра, с которой мама тоже не хочет общаться)
Я вот перечитываю… И мысли в голове каменеют.. Может, мне мерещится, и эти слова пишет мне не мама? Или мама?… Да… Мама…
Близкий человек всегда ранит больнее других. А бороться с этой болью практически невозможно, когда каждый раз тебя пинают с новой силой.
Знаете, я старалась не давать волю своим эмоциям и не писать маме что-то искренне сегодня, потому что знала, что это было бы бесполезно. Стих про мамочку очень понравился одному критику с форума стихи. ру… Но я удалила это произведение. И думаю, что больше писать не буду. А мама так и не осознала, что я пишу не для прессы…
Внутри пустота и боль ноющая.
Не знаю, как с ней справиться.
У поэта нет имени.
Во мне поэта больше нет.