Воздушные шарики. Наполнены гелием, подарены на день рождения. Принесены домой, и что теперь с ними делать. Повисли под потолком, колеблются в легком сквознячке (свежий воздух полезен для здоровья) туда-сюда.
… И вот ты такой замечательный надутый воздушный шарик, гуляешь по своему району потолка, пыль стираешь, вниз роняешь. В соседние заглядываешь. Шаришься.
Интересное начинается, когда внезапно осознаешь, что держаться наверху не так и просто, тебя тянет вниз. Ты сдуваешься. Пытаешься удержаться, но проваливаешься на сантиметр-два-пять. «Пусть десять под потолком, но я всё еще летаю вдоль. Я наравне с другими. Я ничуть не хуже. Я тут еще держусь». Стесняешься и залетаешь за занавеску. Пытаешься подняться обратно. Ловишь восходящие воздушные потоки. А может где-то рядом обогреватель, который даст тебе сил. Но это не сказка о двух лягушатах, от твоих метаний мало что зависит.
Твой друг-одноклассник отправился в соседнюю комнату. То ли ищет смысл жизни, то ли где потеплее. Всё одно оттягивание неизбежности. А другой просто пропал, его потом по весне нашли замерзшего в сугробе. Бывает, в голове проскакивает мысль, что надо зацепиться о что-то острое, уйти громко, долбануть по ушам тем, на кого до этого сыпал пыль. Пусть они хотя бы услышат.
Или чтобы кто-то убил. Но опускаешься на пол, лежишь там и сдуваешься. Покрываешься морщинами, доживаешь свой век. Тебя повесили на потолок и пропали куда-то на месяц. Лежишь и кричишь тем, что сверху, что их судьба так же умереть. Не надо что-то пытаться сотворить.
С днем рождения же тех, кого это касается.
Годовалой давности пост из моего немного нецензурного ЖЖ.