Очередное утро. Я открыл глаза. Люди были уроды, а жизнь паршива. Во рту пересохло, а вкус был такой, словно вчера я пил ракетное топливо. Откуда мне известно, какое на вкус ракетное топливо? Хах, в каждом алкоголике, должна быть загадка. Словно играешь в шахматы без фигур.
Абсолютная трезвость мозга не радовала и нужно было еще выпить.
Каждый раз, отрывая тело от кровати, я понял одну вещь, если вчера ты пил, сделай так, чтобы сегодня ты не проснулся.
Состояние такое, словно тебя пинали всю ночь, а потом скинули с балкона первого этажа. Не то чтобы смертельно, но больно однозначно.
Сколько раз, просыпаясь со вкусом жизни во рту и головной болью, я обещал себе бросить пить. И знаете, кое-что изменилось, я перестал обещать себе этот бред.
Каждый раз просыпаясь с бодуна, ты думаешь, какого черта? Ведь сколько можно было всего сделать, создать или просто улучшить свою жизнь, а ты сознательно, своими руками топишь ее в бутылке. И тут встает главный вопрос-зачем? Зачем каждый раз упиваться до беспамятства? Для чего все пьют? Ответ прост и логичен. Потому что так проще. Проще переносить эту жизнь. Ведь тебя больше не волнует, что будет завтра. Сейчас тебе больше интересно, сколько осталось в твоей бутылке и когда принесут новую. Хотя бы пьяным, ты можешь чувствовать себя свободным. Как говорил Буковски: " Когда ты пьян, мир по-прежнему где-то рядом, но он хотя бы не держит тебя за горло."
Все мы пьем в ожидании, когда нас позовут и мы уже отчалим в туман спокойствия и безмятежности. Ведь куда веселее пьяным и небритым открыть дверь небесной-пинком, чем неловко постучать.
Новый стакан прохладным водопадом льется в мое горло и я ощущаю прилив жизни.
От суицида я перехожу в режим - "жить можно". Но у меня есть еще бутылка и стакан. Так чего же я жду?