Настроение: Поднять воротник у пальто и угрюмо вышагивать в ритме несуществующего в этом городе Тома Уэйтса, чей хриплый вой заставляет содрогнуться саму твою сущность в очередном приходе похмельных самокопаний, чтобы поздний мартовский снег, смешанный с дождем и пронизывающим северным ветром вымораживали меня вплоть до самого нутра. Уэйтс воет, а я закуриваю, Уэйтс продолжает выть, повысив градус меланхолии в своем пропитанном одеколоном голосе, а я снова закуриваю. Это больше похоже на замкнутый круг, или скорее на спираль, уходящую на самое дно, которого по сути-то и нет. И это дно (которого, собственно, нет) уже готово в очередной раз принять меня в свои хладные объятия, обдав букетом ароматов продуктов разложения алкоголя, которые я сам же и выдыхаю. Я напоминаю собачью тушу, лежащую поутру в грязной сточной канаве. Пса, на брюхе которого отпечатан протектор шин, купленных на авторынке проклятого Усть-Чилима в далеком 1984, когда светлые идеалы про то, что свобода - это рабство, а незнание - сила еще были в ходу. Он, как и я, не успел найти аргументы в подтверждение тезиса о тщетности бытия, но мне, в отличии от него, еще отведено какое-то время, но своей цели я точно не добьюсь. Возможно, тот парень, прибивший свои яйца к брусчатке красной площади что-то понял об этом мире победившего постмодерна, который, к слову, доживает свои последние дни, прямо как маразматичный дед, лежащий в своем дерьме в окружении лицемерных ублюдков, которых он же и произвел на свет.
Нет, он явно что-то знал.
Я не знаю когда это началось и уж точно не знаю, когда это закончится, ведь даже бог давно запутался и умер дважды (и я в ожидании третьей попытки). Единственное, что я точно знаю - это то, что идея напиваться дешевым суррогатным алкоголем явно несет в себе какое-то извращенное очарование.
А все от того, что я решил ловить отходняк "как мужик, стоя на ногах, размышляя о чем-нибудь мрачном".
Автор: А.Н. Наумов