Твоё имя вылито мной, выжжено дерзко, но меня печалит,
что нерешительные, сломанные, предпочитают — карандашами,
Оставаться строками на бумаге не в клеточку,
но линованной мыслями-палачами.
Маяковская деточка
там и сям по спирали.
Из круга в круг стихотворно адского, не причалит.
Вот тебя уже нет сколько лет, а никто читая, не замечает.