Есть такая правда о которой никогда не расскажешь, никому, даже если очень много выпить , для таких вещей язык завязан навсегда. У всех она есть , эта правда, она как отпечаток на всю жизнь. Как будто кто то за спиной шепотом говорит тебе "А я знаю что ты делал прошлым летом" .И только тебе с этим жить, и пофиг сколько тебе лет, и что ты не готов к этой правде , живи, как хочешь... Так было и со мной в 17 лет. Умер мой пример мужчины , лучший друг, советчик, в общем папуля. И как то так не правильно по всем общественным меркам , что аж тошно . У нас всегда были теплые отношения , даже слишком. Может об этом не стоит говорить, пусть эта правда останеться со мной?