А что если ты врос корнями и все твои попытки к бегству тщетны? И стоит тебе переехать на новое место, любезно расставить вазочки и томики с поэзией, закинуть чемодан за шкаф… и жить. Как вдруг тебя озаряет, и вот ты стоишь на автовокзале и тянешь руки за билетом, даже на заднее сидение, даже если стоять возле кассы три часа. Тебе надо туда, в своё болото, потому что там, куда ты едешь, сегодня хорошая погода, например, и ты лучше будешь дома смотреть в пыльное окно, чем гулять по парку в новом для тебя городе. Причём каждый, кто прописан в своем болоте может его осуждать и насмехаться, но всё равно понимать, что все его пути ведут сюда – на место своей прописки. Это всё можешь длиться годами и либо ты переломаешься, и будешь навещать свое болото минимум во снах, максимум раз в пару месяцев, либо сломаешься и вернешься за какими-то своими призрачными идеалами. Причём ты понимаешь, что уехал раз - значит, уедешь и в тот следующий, только тебя что-то не отпускает. Болото настолько затягивает, что проще корчиться от внутренней боли и винить кого угодно, но только не себя.
Опомниться ты можешь через несколько лет, стоя всё на том же вокзале, извлекая судорожно деньги из сумки. И всякий раз ловить себя на том, что если бы кто-то взял бы тебя тогда за шиворот и оттащил бы от идеи фикс – «хочу в болото» всё было бы куда проще, но ты опять ничего так и не понял. Потому что цену своим поступкам ты должен узнать сам спустя несколько лет и в итоге перестать тащить себя в болото, а из него.