Капли пота, что стекают по раскаленной июльским солнцем коже, щиплют глаза. Ртутный столбик термометра на солнце уходит за сорок градусов, постепенно приближаясь к пятидесяти. Дышать тяжело, ноги в резиновых сапогах наливаются свинцом, но я иду взвалив рюкзак на плечи... В воздухе осязаемая влажность, что словно паутина вяжет и не дает свободно вдыхать полной грудью. Тяжело. Хочется пить. Близость воды не приносит ожидаемой прохлады и не остужает тело. Горсть воды на лицо, еще, еще, еще... Немного свежести, но это не надолго. Все горит после трехкилометрового марш-броска со снастями до места будущего лова. Так и хочется раскинуться на земле, ничего не делать и любоваться бегущими по небу легкими белоснежными облаками. Или забраться в воду и не вылезать оттуда. Но не для этого я здесь сегодня. Под аккомпанемент жужжания комаров, слетевшихся на свежую кровь со всех близлежащих кустов, и редкие крики чаек, где-то за поворотом реки, собираю свои орудия ловли. Делаю это не спеша и аккуратно