Без противоречия нет подлинного (о театре в тюрьме)
Я тихо сажусь в последнем ряду. Мысль-зародыш тянется, пытается расправиться, разыграться. Окончание её — сцена. Как только я пересеку все линии и окажусь в самом центре действия, слово оборвётся. Облегчённый вдох-выдох. Но пока это лишь точка сияющая, даже не луч. А я в тёмном углу. Театр всегда оказывался этим углом, который я старалась огибать. В литературу, кино — падала стремительно, быстро, стрелой разбивая. Спектакли же всегда сопротивлялись, или я сопротивлялась им. Чёрный мерцает, переливается, искрится...