Изрядно запылённый добротный памятник с фотографией улыбающегося красивого мужчины и могильный холмик рядом, весь заросший кладбищенскими сорняками, вряд ли что-то расскажут случайному прохожему о большой и настоящей любви. Жили Он и Она. Встретились, полюбили, прозвучал марш Мендельсона, дочь родилась. И жили они счастливо, как все счастливые семьи, о чём ещё Лев Толстой писал.
И вдруг, как гром средь ясного неба, инsульт приковал Eго к постели на долгие пятнадцать лет. - Я не могу, устал, скорее б умереtь. Замучил я тебя, - порой, не выдерживая физических страданий, говорил Он. - Ну что ты, мой Касатик, такое говоришь? А как же я? Как без тебя я? Прошу, живи! Ты встанешь, верю! - подбадривала его Она, делая необходимые процедуры по уходу за лежачим больным, меняла воду в вазе с цветами на прикроватном столике, плелась на кухню. И т