Вот старая книга. Она лежит на столе. Много жёлтых страниц, старинный потёртый кожаный переплёт. О чём эта книга? Не важно. Может рецепты, может роман. Не имеет значения в чём её сюжет. Тут другое играет ведущую роль. Что в судьбе этой книги? Что смотрела она? Сколько судеб увидела за век свой, сколько разных эмоций и чувств. Когда только-только она родилась, когда сшили её переплёт, в типографии долго лежала. Там был парень, продавец и разносчик. Он долгое время работал, с утра и до ночи. А потом он повстречал её...

У меня никогда не было страха чистого листа. Я могла начать с нуля и погрузиться в историю, но потом происходило одно и тоже - я забрасывала книгу. Забрасывала, потому что не устанавливала себе график. Могла написать в день главу, а потом не писать две недели. За это время забываешь сюжет и детали, приходится перечитывать, а пока перечитываешь, начинаешь править и в итоге напишешь продолжения от силы 3000 знаков. Разве мало? Если писать каждый день - нет. Если писать раз в месяц - катастрофа. У меня сохраненных и не дописанных книг около пяти или шести...