Второй рассказ из цикла Истории старого Цветочника. Ссылки на остальные истории в конце ~~~~~~ Цветочник замолчал. Молчал и я. Да и что тут сказать? Я представлял Гузель и Мурата, её тоску, цветы на кладбище. От этого щемило в груди. Снова скрипнула входная дверь. На пороге пожилая пара желает букет на юбилей. Долго спорили, выбирали между «дешевле», «красивей» и «богаче». Будь я на месте старика, давно бы выпроводил эту семейку, пусть дома договариваются, но он молча занимался рутиной: убирал сухие листочки, закреплял поломанные ветки, менял воду...

Мы встретились совершенно случайно. И, будем честными, я все еще списываю эту встречу на тот самый зелененький коктейль, который мне втюхали последним в этом баре. Он сидел рядом. В кожаной куртке с заклепками, какой-то весь нескладный, угловатый... неправильный. В чем выражалась эта неправильность, я уже не мог понять - мозгов не хватало, но все же ощущал. Человек повернулся. Усмехнулся. И допил пятый по счету стакан виски. В его серых глазах не виднелось ни капли следов опьянения. -Странный? - усмехнулся он, начиная разговор хриплым голосом...