Во мраке улиц тихий шаг. По лужам шлёпает башмак. И не замеченный герой Идет вперед дорогую ночной. В его глазах горят огни. Его не видят фонари. Куда ведет его тропа Не знает сам, идет он не глядя. Припев. А может ждет за поворотам там История, та что даже богам Неведома, а он её найдет, И та в руках его конец свой обретёт. Он знает сам, и оттого идёт. Не ищет он, но всё равно найдёт! Ведь каждый шаг его вперед ведёт, И даже если там тупик - назад не повернёт. Пусть прорезается рассвет...

Ранней весной когда снег перемешивается с грязью, когда стоят ещё такие холода по ночам, что кажется до весны далеко, а уж летом и совсем не пахнет, я отправился в глубину леса. Мой домишко стол на окраине деревни, он принадлежал ещё моим бабке и деду, родители молодыми уехали в город, да там и остались, а я всегда хотел жить в деревне. Всё детство я провёл в деревне у стариков, с рёвом меня забрали родители перед школой, но едва начинались каникулы, я ехал "домой" деревню я считал домом. Я женился...