Я всегда думала, что у семейных историй есть общий секретный рецепт: уважение, немного привычек, ложка самоиронии. Наивная. Секрет, оказывается, в том, чтобы вовремя распознать, где любовь, а где — чей‑то контроль под видом заботы. — Девушки, всё ли вам нравится? — официант подался вперёд, придерживая поднос. У него были тонкие пальцы пианиста и добродушные глаза, как у щенка. — Всё отлично, — автоматически ответила Кира, а я… я накатила раздражение на ни в чём не виноватого парня. — Можно не отвлекать нас каждые пять минут? Если понадобится — позовём, — отрезала я и тут же пожалела...

– Что ты сказал? – Анна замерла. Голос мужа, холодный и резкий, как зимний ветер, полоснул по сердцу. Олег стоял в дверях кухни, скрестив руки на груди. Его тёмные глаза, обычно тёплые, сейчас смотрели на неё с вызовом. – Я сказал, что ухожу, Аня, – повторил он, чеканя каждое слово. – И не вернусь. Уверена, что справишься с детьми? Без меня? Анна почувствовала, как пол уходит из-под ног. Кухня, пропахшая свежесваренным борщом, вдруг стала чужой. За окном шёл мелкий дождь, стуча по подоконнику, словно отсчитывая секунды её растерянности...