— Входите, — сказала Саша, — Идемте ко мне, там всё расскажете. У Саши в комнате царил творческий беспорядок. Галя в таком прожила всё детство, и увидев его снова, она бы взвыла. Саша лавировала между мольбертом, табуретом, на котором были расставлены баночки с красками, между тумбочкой, столом и кроватью. Прошла по этому узкому каналу виртуозно, ни обо что не запнулась. Ее гость запнулся обо всё. В маленькой комнате были высокие потолки. Саша нередко жалела, что люди не могут летать. Сколько бы места тогда у нее было! Взлетела у порога — и опустилась прямо на кровать...

Дорогие мои! Хочется праздника. Да не просто "праздника", какого-то обычного и заурядного, проходного и не значащего ничего совершенно. Совсем не того "праздника", остающегося в памяти разве что бессмысленно звенящими под ногами пустыми бутылками на весело и счастливо захламленной с вечера концертной площадке перед местным домом культуры. Не того "праздника", тяжелые, заколачиваемые, упрямо и методично, прямо в голову, басы и биты которого еще и следующим утром кузнечным своим молотом отстукивают до колик надоевший ритм о наковальню твоего душевного равновесия...