-Сингарелла, Сингарелла, под гитару в брызгах винных…-пел я на цыганский манер, сидя на стуле перед накрытым столом. За столом было еще человек двадцать мужчин и пятеро молодых женщин-сотрудницы ТОМа и УВД. Большинство из них слушали песню, несколько человек болтали о чем-то о своем. я допел, девушки похлопали, похвалили. В отделе иногда праздновали что-нибудь всем отделом, благо, коллектив в городе из всех ОВД был самым маленьким - шестьдесят человек. В отдел даже приезжали на мероприятия некоторые люди из УВД...

Старенький лифт поднимался очень медленно. Исцарапанные кнопки указывали, что в здании всего пять этажей. Лифт больничный. Кажется, даже он пропах хлоркой и неприятным запахом лекарств. Невысокий коренастый мужчина ехал в лифте один, думая над чем-то. По всей видимости, думки были невеселые. Голова опущена, на лице вселенская тоска. Руслана было не узнать. Где тот, всегда готовый на улыбку, хитрый человек, каким он был еще несколько месяцев назад? Мужчина выглядел, как загнанный зверь, взгляд исподлобья, насторожен...