– Ты чего это? Куда вырядился? – мать с тревогой смотрела на сына, вытирая руки о фартук. Фимка стоял перед матерью в выходной серой кепке, теплом отцовском пиджаке, с котомкой в руках и вещмешком за плечами. – Ну, мам. Поеду я. Говорил же ... – Я те поеду! Поедет он... А ну-ка, шасть раздеваться! Шасть! – она махала на него грязной тряпкой. Фимка не двигался с места, смотрел на мать с жалостью. Знал – тряпкой огреть по хорошему пиджаку не посмеет, да и в глазах ее – сомнение и страх. Понятно – боится за него, но твердости – оставить его дома, уже не осталось...

Во времена моей дикой молодости, когда небо было выше, а трава зеленее - гитара ещё была пропуском в приличное общество с неприличными девчонками, которые рассаживались возле гитаристов даже если они играли три аккорда и один перебор. Главное петь с душой. Эх где мои 16 лет? Наверное, на Большой Каретной, как сказал бы классик. В этой стате я хочу вспомнить те песни которые мы пели на дворовых посиделка, возможно кто-то пел их и в походах или стройотрядах. Приятного чтения! Я милого узнаю по походке...