Разбитые мечты уже не склеить, Они как сон растают на рассвете, И мне уж их не хочется лелеять, Они как краски в вянущем букете... Не нужно лишних слов мне в утешенье, Ведь капли слёз застыли на ресницах, И только в сердце боль, в душе сомненья, Мечта моя теперь мне только снится...

Марина всегда знала, что её дочка особенная. Не потому, что она красивее или умнее других. Просто… она это чувствовала. Как чувствуют матери то, что невозможно объяснить словами. Сидела она на кухне, перед ней стоял остывший чай, а в голове крутилось: правильно ли она поступает? Светлана уже взрослая, ей двадцать три года. Пора бы и замуж, и детей… А она всё по театрам да выставкам. Художница, видите ли. — Мам, ну что ты опять надулась? — Света вошла, волосы растрёпаны, на щеке засохшая краска. — Я же сказала, что никуда не поеду к твоей Клавдии Петровне...