Я просыпаюсь от сильной боли в шее. Затекла спина. Болит голова. Встаю. Слегка потягиваюсь и мой позвоночник изображает звук взрывающегося попкорна. Хрррр-хрррр. Состояние словно я всю ночь работала, а не спала.  Подхожу к зеркалу и вскрикиваю. «Я за тобой слежу». Сонливость как рукой сняло. Визуально осматриваю комнату и нахожу тот самый шарф. Меня бросает в жар. Руки трясутся. Ошибки быть не может. Это он. И он нашёл меня. Я быстро бросаюсь к входной двери, проверяю замок - закрыто. Зачем-то выглядываю в окна. Ничего подозрительного не замечаю. Открываю шкаф. Внутри только мои аккуратно сложенные вещи...

Если вы вооружены и находитесь на станции метро Гленмонт, пожалуйста, пристрелите меня. Стреляйте прямо в голову. Цельтесь в висок, сверху вниз. Нужно, чтобы пуля прошла по максимально короткой траектории сквозь мозг, прежде чем попасть в гиппокамп. Если мне повезет, боль от пули, пронизывающей мой череп, займет лишь пару десятилетий. Возможно, это прозвучит ужасно, но вы окажете мне неоценимую услугу. Погибнуть от пули в висок, настолько быстро, насколько возможно - сейчас лучшее, что может со мной случиться...