Встречают нас как дорогих гостей. Машину обступают на стоянках,
Таскать им воду вёдрами — не труд,
Приносят мыло с полотенцем к танку
И сливы недозрелые суют… Шёл бой за улицу. Огонь врага был страшен,
Мы прорывались к площади вперёд.
А он гвоздит — не выглянуть из башен, —
И чёрт его поймёт, откуда бьёт. Тут угадай-ка, за каким домишкой
Он примостился, — столько всяких дыр,
И вдруг к машине подбежал парнишка:
— Товарищ командир, товарищ командир! Я знаю, где их пушка. Я разведал…
Я подползал, они вон там, в саду…
— Да где же, где?.. — А дайте я поеду
На танке с вами. Прямо приведу. Что ж, бой не ждёт...
Когда в семье Твардовских обнаружили, что сын Александр пишет стихи и не для развлечения, а всерьез и увлеченно, то встревожились не на шутку.
Хотя отец будущего поэта, Трифон Гордеевич, был человеком...