С недавних пор я решила приступить к чтению тех произведений Стивена Кинга, которые долгое время входили в мой условный список «Как-нибудь потом». В отличие от культовых литературных трудов Короля Ужасов вроде «Мизери», «Под куполом» или «Зелёная миля» они не вызывали у меня жгучего интереса. Например, роман «Кристина» оказался задвинут в сторону лишь по той причине, что из-за многочисленных и не совсем корректных отзывов, я стала воспринимать его как полный аналог «Кэрри». А в итоге всё оказалось не так...

Стивен Кинг переоценён. Ну серьёзно, Кинг ведь берёт вовсе не качеством, а количеством. Этакая Дарья Донцова от мира хорроров: из его почти шестидесяти полноразмерных книг кроме дюжины самых известных читать-то больше и нечего. А уж в коротких историях вообще кошмар творится. Плюс Стивен сам признавался, что не помнит, чтобы писал некоторые из своих рассказов, так как в момент творчества находился под кокаином – чего уж там удивляться. Бонусом, если прочитать достаточное количество писанины...