Признаться, я никак не могла подступиться к этому тексту. Задолго до сегодняшней печальной даты (31 августа - день смерти Цветаевой), начала крутить в голове мысль о том, что, вот, надо бы уже написать о поездке в Елабугу, на могилу, а точнее на кладбище, где обрела покой Марина Ивановна. Показать фотографии, которые с прошлого года так и не смогла выложить ни к контакте, ни в фейбуске, ни в уютной инстаграшечке. Потому что - тяжело. Невероятно, необъяснимо, до дрожи. Само название - Елабуга, каждый...

Идешь, на меня похожий, Глаза устремляя вниз. Я их опускала – тоже! Прохожий, остановись! Прочти – слепоты куриной И маков набрав букет, Что звали меня Мариной И сколько мне было лет. Не думай, что здесь – могила, Что я появлюсь, грозя… Я слишком сама любила Смеяться, когда нельзя! Марине Цветаевой едва исполнился 21 год, когда она написала эти строчки. Тема смерти вообще постоянно мелькает в её произведениях, она ей близка и понятна. Она не боится смерти, а играет с ней, зазывает и тут же ускользает, вырывается из её объятий словно говоря "ещё не пришло моё время"...