Хмурое, серое утро, Дней суета торопливых. Люди не люди, как будто, В своих городских квартирах. Смысл бытия им не ведом, Бегут от познания истин. Их разум плетётся следом, От фактора жизни зависим. Так и уходят в нирвану, Ни чего, ни себя, не зная. Кто в своё время, кто рано, Одинаково все - умирая...
1 год назад