Записки из пути
Впереди едет фура. Помнишь- говорю - как вечером она останавливается уже перед закатом, и водитель улыбается - подвезёт километров так шестьсот. О даа, как же это чувство помнится. Забираешься на кровать, обычно аккуратно заправленную по-мужски, как на печку. Растягиваешься и радуешься, что эта ночь удалась на славу, точно. Завтра уже какой-нибудь Омск или Красноярск. Сколько ещё впереди этих сотен километров, а сколько позади - уже и не важно. Машины считать перестал после пятидесяти. Водитель...