Конверт лежал на самом дне коробки, придавленный стопкой потемневших накладных. Алина потянула его за угол, и бумага скрипнула так, будто сопротивлялась. В районном архиве пахло пылью и старым картоном. Апрельский дождь шуршал за мутным окном, оставляя на стекле кривые дорожки поверх пылевого налёта. Настольная лампа с зелёным абажуром бросала на стол круг тёплого света, а всё, что за его пределами, тонуло в полумраке. Четвёртый час подряд Алина перебирала документы, и ей казалось, что время в этой комнате движется по-другому: медленнее, гуще, тяжелее, чем на улице за окном. Ей было двадцать семь...