5 подписчиков
Я взрослая сорокачетырехлетняя (хю-хю) женщина. Я должна это сделать. Подойти к зеркалу. Набраться смелости. Посмотреть в глаза себе. И правде.
Глубокий вдох. Произнести вслух это. Почувствовать себя героиней собрания анонимных алкоголиков :
- Всем привет. Я Лена. И я не люблю зиму.
Аплодисменты. Итс ол райт, Элен. Говорит мне воображаемый коуч. Вот и призналась. Как в прорубь с головой. Ух! Пора перестать бороться с очевидным. Не уговаривайте. Нет.
Кстати, я русская. И душой, и сердцем, и паспортом. А поступаю не
по-пушкински. Все ж знают:
Татьяна, русская душою,
Сама не зная почему,
Любила русскую зиму!
Зима - драма моей жизни. Зиму надо пережить. Зиму надо переждать.
Жаль, что людям не позволено уходить в спячку. Я бы пошла.
Не люблю холод. Не люблю слякоть. Не люблю скрипучий песок в прихожей от ботинок. Ненавижу белые разводы реагентов на обуви. Не радуют пушкинские "мороз и солнце". Вряд ли Анна Петровна Керн куталась в "нейлоновую цигейку". А Наталья Николаевна Гончарова напяливала дутое финское пальто...
Шубка! Она нужна сорокачетырехлетней (хю-хю)женщине не для статусности. Она нужна сорокачетырехлетней (хю-хю) женщине, чтобы смириться с зимой. Чтобы полюбить зиму. Лёгкая, теплая, невесомая. И каблучками итальянских замшевых - тук-цоп, тук-цоп по продрогшему асфальту.
Мне не удастся сделать это. Шубки нет. Есть три засаленных пуховика с истекшим сроком годности китайского производства. Вместо каблучков - черные валенкообразные угги. И не уговаривайте. Не сдамся. Не люблю ее. И все тут. Ни дна, ни покрышки.
Единственный день, который заслуживает моего уважения - утро 1 января. Отгремели петарды. Отплясал хмельной народ у ёлочек. Женя Лукашин вновь обрел свою любовь, приговаривая сакральную фразу :
- Пить надо меньше.
Обрядовая пища с французским названием "оливье" стоит растерзанной.
Время сна.
Сон. Произносить с французским прононсом. Зажав нос от паров перегара в спальне.
- Сон.
Как делала Татьяна Пельтцер в фильме Захарова про сокровища из 12 стульев.
1января. После сна. Ты пробираешься на кухню первой.
Ритуал такой: прямо из миски доесть селёдку под шубой!
Потом на улицу. Гулять! Там все нереально. Город времён апокалипсиса. Холодный ветер "под шафе" решает пошалить с тобой. Пробраться под юбку.
Я готова к войне! Ха! Рейтузы! С начёсом! Что? Испугался? Впредь думай, прежде, чем к сорокачетырехлетней (хю-хю) барышне под юбку лезть! У меня и стельки ортопедические. И термобелье.
А день скоро прибавится.
На воробьиный скок, но все же прибавится.
Будем жить, друзья!
Хоп-хэй-ла-ла-лэй.
2 минуты
5 декабря 2022