Слова -
Поток из внутреннего "я" как беженцы:
то бодро прыгая, то мелко семеня...
Есть обморок души, она не держится
внутри нестройного и шаткого меня
Слова -
Вдруг отлетят, как авторская пьеса
и будут сказаны совсем в других местах...
Они мертвы задолго до отъезда,
они чисты и невесомы на крестах.
Канва -
Поток из внутреннего "я" встречает
холодный сумрак недоголовы...
Рождая нечто, хоть спроси у чаек
Антона Чехова, а лучше у вдовы.
Вдова -
У женщины. Ещё не сняв перчатки,
под светом абажура длинное письмо
она читает - сомкнуты лопатки
и мысли собраны в мучительный комок.
Письмо -
Что это, если не листок упругий?
Из памяти недостоверной - из морщин,
вдруг взятые. С какого перепуга
мы чувства наши прикладные ворошим?
Испуг -
Написано, прочитано без нервов.
Там кто-то бегает по утренней росе...
Кто был смелей, не испугался первым -
никто из выживших, и в то же время все.
Слова -
Они пройдут, не открывая двери -
друзей, как и врагов почти всегда не ждут.
Считать живых? Не велики потери -
оставшиеся, сладкой кровью кашлянут.
Слова -
Откладываем жизнь на вечер и на утро -
до старости в своих качаемся яслях...
Мы лишь предвестники конечного продукта,
а главные слова плывут на кораблях.
Кресты -
Всегда на юг, согласно геометрии,
вишнёвым вермутом плескаться и блистать...
Не быть другим, а быть всегда обветренным,
чтоб стать однажды невесомым на крестах.
Оникс Влоб.
Уже май 2026г.