WB. Час-пик – очередь. Все уставшие после работы, воздух заряжен на конфликты, и каждый максимально держит свою пробку, чтобы не прорвало. В час-пик я обычно не хожу именно по этой причине – не из-за очереди, а из-за того, что люди на грани своей сраной сучности. Но Марку нужны были пузыри, и мы заглянули по пути. Я с двумя, двое - то рядом, то по отдельности. В голове: не мешает ли коляска, не сильно ли шумно двое себя проявляют, хватает ли у них терпения, хватает ли терпения у меня. Марк подходит близко к столу выдачи заказов, где женсчина разделывает ножиком пупырку от решётки. Только открываю рот, чтобы подозвать к себе, но женсчина открывает рот быстрее. С максимально отвратительной интонацией учительницы: — А чей ребёнок это? Щас нож отскочит ему и кто виноват потом будет? И вроде бы надо поблагодарить, позаботилась. Но. Бля. Почему в такой форме? Почему настолько бестактно? Я говорю, мол, вы виноваты и поясняю о нужде в её советах. В ответ получаю какую-то там статью о не