Никогда более! С тех пор как угас последний кулинарный вздох мэтра Люсьена Оливье, мир погрузился во мрак бесконечных имитаций. Я сидел один в своей комнате, и в колеблющемся свете свечи чудился мне дух самого создателя - бледный, с укором во взоре, воздевающий руки к небесам, коего не видно за кухонным чадом. О, тот салат! Он был симфонией: нежные рябчики, точно призрачные тени, сливались с мясистой плотью раковых шеек и таяли на языке, оставляя шёпот каперсов. Соус «Провансаль» был душою блюда - неуловимой, как сон после полуночи. Рецепт его унёс в могилу сам создатель, и с того рокового часа человечество обречено блуждать во тьме. Вглядитесь в современный оливье! Это ли не зрелище упадка? Бледные кубы картофеля громоздятся, точно надгробные камни на кладбище вкуса. Докторская колбаса - безвкусная пародия на саму идею мяса, притворяющаяся чем-то значительным. Яичный белок мертвенно белеет, желток крошится в прах, а зелёный горошек скачет по тарелке, как безумный, не в силах найти себ