81 год каждой весной, когда распускаются листья и их нежная зелень смешивается с бело-розово-сиреневым цветением оживших после зимы ветвей, когда среди зелени желтыми полянками отражают солнечный свет цветущие одуванчики, и красными пятнами разворачивают свои лепестки тюльпаны, приходит этот праздник - день памяти, день уважения. Со слезами на глазах.
Это уже совсем другие слезы, не те, которые я видела в детстве на лицах людей, знавших и помнивших тех, кто ушел и не вернулся. Теперь наши слезы вызваны осознанием размаха грозных событий, сопереживанием героям книг, фильмов, песен, транслирующихся в этот день. Мне всегда хотелось отмести и воспротивиться гламурному оформлению праздника хрусткими новенькими гимнастерками и пилоточками, толстыми слоями краски на технике, придающими боевым машинам совершенную "игрушечность", и оставить настоящую память - фотографии, документы, кадры кинохроники, книги, рассказы тех, кто жил и прошел через это все, кто помнил. Прикоснуться к этой памяти...