Это не мои стихи, но они мне очень нравятся, я их люблю, и иногда мне кажется, что они мои:
Когда луна сверкнет во мгле ночной
Своим серпом, блистательным и нежным,
Моя душа стремится в мир иной,
Пленяясь всем далеким, всем безбрежным.
К лесам, к горам, к вершинам белоснежным
Я мчусь в мечтах; как будто дух больной,
Я бодрствую над миром безмятежным,
И сладко плачу, и дышу – луной.
Это про меня. Каждая строчка, каждое слово, каждая интонация — всё про меня! И если бы Константин Бальмонт не написал эти строчки ,
то их написал бы я. Обязательно бы написал. Потому, что эти стихи уже были где-то рядом, где-то очень близко, может быть, они уже были во мне,
в моём подсознании…
Некоторые строчки рождаются как бы сами по себе, словно не я их сочиняю. Иду как-то по Бауманской,
…Я бодрствую над миром безмятежным,