Иногда я смотрю в окно нашей квартиры на последнем этаже, наблюдая за очередными всполохами на горизонте. Война стала привычным фоном жизни, как шум дороги или сосед с перфоратором. Но, честно говоря, взрывы снарядов где-то вдалеке кажутся мне менее разрушительными, чем то, что происходит между нами с Леной. Там, на фронте, всё честно: прилетело – не прилетело. А здесь – тихая, подковёрная возня с применением психологического оружия массового поражения. И я, похоже, проигрываю.
Три года назад я считал себя везунчиком, выигравшим джек-пот в лотерее под названием «Жизнь после похорон». Овдовел, остался с трёхлетним сыном, думал – всё, каюк, героическая роль отца-одиночки до пенсии. Но появилась Она. Лена. Красивая, умная, с глазами, в которых плескалась целая вселенная обид на бывших мужчин и надежд на светлое будущее. Мы встретились в круглосуточном магазине, где она, замученная ночными сменами и вторым неудачным браком, продавала мне дешёвое вино и пельмени. Я помог ей с переездом, когда она решилась уйти от мужа-тирана – благородный жест, не спорю. Давал время прийти в себя, не торопил. Теперь понимаю: зря не торопился. Надо было бежать, пока не поздно.
Первый год был похож на рекламу шоколада «Баунти». Мы съехались, забрали мою дочку от бабушки с дедушкой, и картинка сложилась – мама, папа, я и собака. Нет, собаки не было, но общее ощущение было идиллическим. Лена проявила стратегический гений – не лезла к ребёнку с дурацкими вопросами «а я тебе за кого?», а дала время привыкнуть. И они слились в один монолит, в две родственные души, смотрящие на меня одинаково укоризненно, когда я забывал купить молоко. Я смотрел на них и думал: «Вот оно, счастье. Теперь нас двое против меня».
Продолжение читайте на моем сайте и подписывайтесь на мой ТГ, чтобы получать уведомления о новых рассказах и статьях