В то утро я проснулась с ощущением, что сегодня произойдет что-то необычное. Так иногда бывает – вроде бы нет никаких предпосылок, но внутри словно будильник срабатывает: «Внимание! День будет особенным». Может, это связано с давлением или магнитными бурями, о которых твердят по телевизору, но я привыкла доверять своим предчувствиям.
Сергей, мой муж, уехал на работу раньше обычного. Что-то про важную встречу, деловых партнеров из Петербурга и контракт, который они никак не могли согласовать. Я привычно поцеловала его в щеку, пожелала удачи и вернулась к своим делам. Наша дочь Наташа, студентка третьего курса, укатила на практику в другой город, так что дом был в полном моем распоряжении. Я решила посвятить день генеральной уборке, которую давно откладывала.
К обеду все сверкало чистотой – даже хрустальная люстра, до которой я добралась со стремянки, рискуя сломать шею. Я как раз собиралась вознаградить себя чашкой чая с пирожными, купленными вчера в новой кондитерской, когда зазвонил телефон.
— Люба, это я, — голос Сергея звучал странно, с какими-то новыми нотками, которых я раньше не слышала. — Ты сейчас дома?
— Да, конечно. А что такое?
— Мне нужно с тобой поговорить. Очень серьезно.
Сердце ёкнуло. В двадцатилетнем браке мы выработали свой язык, свои сигналы. И эта фраза – «нужно серьезно поговорить» – обычно не предвещала ничего хорошего.
— Что-то случилось? — я старалась говорить спокойно, но внутри уже все сжалось.
— Не по телефону, — он помолчал. — Я скоро приеду. И... со мной будет еще один человек.
— Хорошо, — сказала я машинально. — Я жду.
Положив трубку, я несколько минут сидела неподвижно. Кто этот человек? Почему такой таинственный тон? Может, проблемы на работе? Или со здоровьем?
Как назло, фантазия рисовала самые мрачные картины. Я представляла докторов в белых халатах, сообщающих страшный диагноз. Или полицейских с ордером на арест – мало ли что может случиться в бизнесе. Или...
Так, стоп. Я решительно тряхнула головой, отгоняя панические мысли. Сергей здоров, полон сил, его фирма процветает, все хорошо. Наверняка это какая-то рабочая неприятность, которую они вместе с этим таинственным человеком хотят обсудить дома, в спокойной обстановке.
Я посмотрела на часы – времени оставалось немного. Надо привести себя в порядок, переодеться из домашнего халата во что-то более презентабельное, может, даже макияж освежить. Кто бы ни был этот гость, не стоит показываться ему растрепанной хозяйкой.
Через полчаса я уже стояла у зеркала, критически оглядывая свое отражение. Синее платье с белым воротничком – строго, но женственно. Волосы собраны в аккуратный пучок, минимум косметики – только чтобы не пугать бледностью, которая появилась от волнения. Пожалуй, сойдет.
Звук подъезжающей машины заставил меня вздрогнуть. Я подошла к окну и увидела, как Сергей паркуется у подъезда. Рядом с ним сидел какой-то молодой человек – я не могла разглядеть его лицо, только темную макушку. Они о чем-то говорили, потом вышли из машины и направились к дому.
Я отступила от окна, чувствуя, как колотится сердце. Что-то в этой картине – муж и незнакомый парень – вызывало странное беспокойство. Словно пазл, в котором не хватает ключевого элемента.
Звонок в дверь прозвучал как сигнал к началу спектакля. Я глубоко вдохнула, пытаясь успокоиться, и пошла открывать.
На пороге стоял Сергей – бледный, с нервной улыбкой на лице. Рядом с ним переминался с ноги на ногу высокий худощавый парень лет восемнадцати. Темные волосы, серые глаза, упрямый подбородок. И что-то очень, очень знакомое во всем облике.
— Люба, это Кирилл, — голос Сергея звучал хрипло. — Мой... мой сын.
Время словно остановилось. Я смотрела на парня, на его глаза – точь-в-точь как у Сергея, на складку между бровями – такую же, как у моего мужа, когда он волнуется. И все вставало на свои места – эта неуловимая похожесть, это ощущение, что я его где-то видела.
— Здравствуйте, — парень неловко кивнул. — Извините, что без предупреждения.
Я перевела взгляд на мужа. В его глазах читалось напряжение, страх, готовность к буре. Он ждал криков, слез, упреков. И в другой ситуации, возможно, так бы и было.
Но сейчас, глядя на этого мальчика – такого похожего на Сергея и такого растерянного – я почувствовала что-то совсем другое. Жалость? Любопытство? Или просто усталость от жизненных драм?
— Проходите, — я отступила в сторону, пропуская их в дом. — Я как раз собиралась обедать. Присоединитесь?
Они переглянулись – муж и его сын – одинаково удивленные моей реакцией. Сергей открыл рот, видимо, готовясь к объяснениям, оправданиям, но я жестом остановила его.
— Потом, — сказала я тихо. — Сначала поедим.
На кухне я механически доставала тарелки, приборы, разогревала приготовленный с утра борщ, нарезала хлеб. Руки двигались сами по себе, а в голове крутилась карусель мыслей. Сын. У Сергея есть сын. От другой женщины. Сколько ему? На вид лет восемнадцать. Значит, он родился, когда мы с Сергеем уже были женаты. Или нет? Мы поженились двадцать лет назад. Может, этот мальчик появился до нашей встречи? От каких-то ранних отношений? Или...
— Давайте я помогу, — голос Кирилла вывел меня из оцепенения. Он стоял в дверях кухни, неуверенно переступая с ноги на ногу.
— Спасибо, я справлюсь, — я попыталась улыбнуться. — Ты садись, не стесняйся.
Когда мы наконец сели за стол, напряжение можно было резать ножом. Сергей сидел, опустив глаза, Кирилл неловко крутил в руках ложку, я делала вид, что все в порядке.
— Приятного аппетита, — сказала я, разливая борщ по тарелкам.
— Спасибо, — Кирилл неуверенно улыбнулся. — Выглядит очень аппетитно.
— Семейный рецепт, — я сама удивилась, как спокойно звучит мой голос. — Моя бабушка готовила, потом мама, теперь я.
Мы ели молча. Я украдкой рассматривала парня – его движения, манеру держать ложку, наклон головы. Все выдавало в нем сына Сергея. И это было... странно. Смотреть на почти взрослого человека и понимать, что он часть твоего мужа, но не часть тебя. Что он рос где-то там, за пределами вашей семьи, вашего дома.
— Вкусно, — сказал Кирилл, доедая борщ. — Я такого никогда не пробовал.
— А что готовит твоя мама? — вопрос вырвался сам собой.
Сергей вздрогнул, бросил на меня тревожный взгляд. Но мне действительно было интересно. Кто она, эта женщина? Как она выглядит? Что любит?
— Мама не очень любит готовить, — Кирилл пожал плечами. — Обычно что-нибудь простое – макароны, котлеты. Иногда заказываем еду на дом.
— Понятно, — я кивнула. — А где вы живете?
— В Саратове, — ответил парень. — Всю жизнь там прожили. Я только недавно переехал сюда, поступил в технический университет.
— На какой факультет? — спросила я, убирая пустые тарелки.
— Информационные технологии, — в голосе Кирилла появилась уверенность. — Хочу стать программистом.
— Как Сергей, — заметила я. — У него тоже техническое образование.
Мы перешли в гостиную. Я принесла чай, достала конфеты и печенье. Кирилл уже освоился, перестал смотреть исподлобья, начал отвечать на вопросы более развернуто. Сергей же, напротив, сидел молча, напряженно следя за нашей беседой.
Наконец, когда первый неловкий этап знакомства остался позади, я поставила чашку на стол и повернулась к Кириллу.
— Расскажи, как ты жил все эти годы, — сказала я спокойно, хотя внутри все дрожало.
Сергей вздрогнул, как от удара, но промолчал. Кирилл выглядел удивленным.
— Ну... обычно, — начал он неуверенно. — Ходил в школу, учился нормально, особенно по математике и физике. Летом ездил в лагерь или к бабушке в деревню. Мама работала бухгалтером, часто задерживалась допоздна. Я был домашним ребенком – компьютер, книги, иногда футбол с ребятами во дворе.
— А когда ты узнал о Сергее? — этот вопрос я адресовала уже напрямую парню, игнорируя предупреждающий взгляд мужа.
Кирилл помолчал, глядя в свою чашку.
— Я всегда знал, что у меня есть отец, — наконец сказал он. — Мама не скрывала. Показывала фотографии, рассказывала, какой он умный и талантливый. Говорила, что у него другая семья, но что когда-нибудь мы обязательно познакомимся.
— И вот этот день настал, — я слабо улыбнулась. — Как это произошло?
Кирилл бросил быстрый взгляд на Сергея, словно спрашивая разрешения.
— Мы сами нашли друг друга, — ответил вместо него муж. — Недавно. Совершенно случайно. Я был в командировке в Саратове, ходил по торговому центру, и вдруг увидел его – точную копию себя в молодости. Я не мог поверить своим глазам. Подошел, заговорил... Он сначала испугался, думал, какой-то странный мужик пристает. Но потом я назвал его по имени, спросил про маму... В общем, мы разговорились.
— А твоя мама знает, что ты здесь? — я снова повернулась к Кириллу.
— Да, — он кивнул. — Она... она не против. Сказала, что это правильно, что мы должны узнать друг друга.
Я смотрела на этого мальчика – нет, уже юношу – и пыталась почувствовать ненависть, ревность, обиду. Но вместо этого ощущала только щемящую грусть. Ему восемнадцать. Все эти годы он рос без отца, зная только, что где-то есть человек, который дал ему жизнь, но не присутствовал в ней. Как это – расти с такой пустотой?
— А ты никогда не пытался найти отца раньше? — спросила я.
Кирилл пожал плечами.
— Пытался, когда был маленьким. Фантазировал, что он вдруг появится, заберет нас с мамой, и мы будем жить как нормальная семья. Потом повзрослел, понял, что все сложнее, и перестал об этом думать. А теперь вот... — он неопределенно махнул рукой.
— Теперь вот, — эхом отозвалась я.
Сергей прочистил горло.
— Люба, я знаю, что тебе сейчас тяжело, — начал он. — Я должен был рассказать тебе раньше. Но я сам узнал о существовании Кирилла только когда Ирина, его мать, сообщила мне о беременности. Мы расстались за месяц до этого, я уже встречался с тобой... Все было так сложно.
— Ты мог рассказать мне и тогда, — тихо сказала я. — Мы могли вместе решить, как поступить.
— Я боялся тебя потерять, — он опустил голову. — Мы только начали встречаться, все было так хорошо. А тут такая новость... Я испугался, что ты уйдешь.
— И решил просто скрыть существование собственного ребенка? — мой голос дрогнул.
— Ирина сказала, что справится сама, — Сергей говорил быстро, словно боялся, что я перебью. — Она отказалась от алиментов, от любой помощи. Сказала, что это ее решение – рожать, и она не хочет никого обременять. Я... я был молод и глуп. Согласился, потому что так было проще.
Кирилл сидел, опустив глаза. Видимо, эта часть истории была для него тоже неприятна.
— Она так и не попросила помощи? За все эти годы? — я повернулась к мужу.
— Нет, — он покачал головой. — Я пытался найти их несколько лет назад, но они переехали, сменили номер телефона. Я решил, что они не хотят меня видеть, и прекратил поиски.
Какая ирония, подумала я. Он искал, когда мальчик уже перестал ждать. А мальчик ждал, когда отец еще не был готов искать.
— А сейчас ты хочешь участвовать в его жизни? — спросила я прямо.
— Да, — Сергей кивнул. — Если вы оба позволите.
Я посмотрела на Кирилла. Он сидел, напряженно выпрямившись, словно готовый в любой момент вскочить и убежать. Совсем еще мальчик, несмотря на почти взрослый возраст. Мальчик, который всю жизнь ждал отца.
— Ты останешься на ужин? — спросила я его.
— Если можно, — он неуверенно улыбнулся.
— Конечно, можно, — я поднялась. — Пойду приготовлю что-нибудь вкусное. А вы пока поговорите. Вам есть о чем.
На кухне, нарезая овощи для салата, я думала о том, как странно устроена жизнь. Еще утром я была просто женой, просто матерью. Теперь я стала... кем? Мачехой? Нет, это слово из сказок, злое и холодное. Просто женщиной, у которой есть муж, дочь и теперь еще пасынок. Как Наташа отреагирует на новость о внезапно появившемся брате? Они почти ровесники. Может, подружатся? Или возненавидят друг друга?
И что делать с этой женщиной, Ириной? Пригласить ее в гости? Позвонить, познакомиться? Или оставить всё как есть – на расстоянии, через Кирилла?
Я не знала ответов на эти вопросы. Но точно знала одно – мальчик не виноват в ошибках взрослых. И если судьба привела его в наш дом, значит, так надо. Значит, теперь мы все – одна странная, неправильная, но всё-таки семья.
Когда я вернулась в гостиную с подносом, уставленным тарелками, Сергей и Кирилл сидели рядом на диване, рассматривая семейный альбом. Они были так похожи – склоненные головы, одинаковый профиль, одинаковый жест, которым они поправляли волосы, падающие на лоб.
— Смотрите, что я нашла, — я поставила поднос на стол. — Фотография Сергея в твоем возрасте, Кирилл. Проверим, насколько вы похожи.
Они подняли головы – отец и сын – и одновременно улыбнулись мне. И в этот момент я поняла, что все будет хорошо. Не сразу, не просто, но будет. Потому что умение прощать – это не слабость, а сила. И потому что иногда семья – это не только те, с кем ты связан узами брака или крови, но и те, кого ты решаешь впустить в свое сердце.
🔔 Чтобы не пропустить новые рассказы, просто подпишитесь на канал 💖
Самые обсуждаемые рассказы: