Разбитая чашка
Моя рука дрожала так сильно, что чай расплескался через край кружки. "Опять", — подумала я, глядя на коричневое пятно, растекающееся по кухонному столу. Этот старый дубовый стол, за которым мы когда-то мечтали о будущем, а теперь...
— Ты всё ещё не можешь забыть? — его голос прозвучал резко, как хлопок дверью.
Я подняла глаза. Он стоял у окна, спиной ко мне, его плечи были напряжены. По тому, как его пальцы барабанили по подоконнику, я поняла — он нервничает. Тридцать лет вместе научили меня читать его как открытую книгу.
— Забыть? — мой голос сорвался. — Ваня, да ты с ума сошёл. Как можно забыть, когда каждое утро просыпаешься с этой мыслью?
Он резко повернулся. Его карие глаза, в которые я когда-то влюбилась, теперь смотрели на меня холодно.
— Я больше не могу так жить, Лен. Прошёл целый год. Год! А ты до сих пор проверяешь мой телефон, считаешь каждую копейку, спрашиваешь, где я был, если задержался на пять минут!
В груди стало горячо, как будто кто-то вылил туда кипяток.
— А ты думал будет иначе? — закричала я. — Ты предал меня! Ты...
— Я ухожу, — перебил он. Просто, будто говорил "пойду куплю хлеба".
Как это было
Мы познакомились в 1992 году в студенческой столовой. Я — будущая учительница, он — инженер. Помню, как он три дня кряду "случайно" оказывался за соседним столиком, пока я не пригласила его сесть за мой. Наше первое свидание — прогулка по парку и мороженое "Лакомка" за 28 копеек.
Потом была свадьба в маленьком загсе, где он так волновался, что забыл слова клятвы. Наша первая квартира — коммуналка с соседкой-алкоголичкой. Двое детей — Алёнушка, родившаяся с весом 1800 грамм, и Серёжа, который в детстве засунул фасолину в нос.
Мы пережили дефолт, когда Валя три месяца не получал зарплату. Мой выкидыш в 2003-м, после которого он ночами сидел у моей кровати. Пожар на даче, когда мы потеряли всё, но радовались, что живы.
А потом... Потом была она. Молодая секретарша с его работы. 25 лет, длинные ноги и наглый взгляд. Я узнала случайно — увидела сообщение в его телефоне, когда искала номер мастера для ремонта холодильника.
"Дорогой, я так соскучилась..." — светилось на экране.
Той ночью я впервые в жизни выпила целую бутылку вина. Плакала в ванной, чтобы не разбудить детей. Разбила нашу свадебную фотографию, а потом собрала осколки и склеила обратно.
Год после
После признания он плакал. Клялся, что это ошибка. Говорил, что любит только меня. Водил в рестораны, как в молодости. Дарил цветы.
Но наш дом стал другим.
Я научилась улыбаться, когда внутри всё сжималось в комок. Перестала спрашивать "как дела на работе?". Начала вздрагивать, когда его телефон звонил ночью.
— Ты опять задерживаешься? — спрашивала я по вечерам, стараясь, чтобы голос звучал спокойно.
— Совещание, — отвечал он, не глядя в глаза.
А потом я проверяла его куртку — не пахнет ли чужими духами? Считала мелочь в карманах — не осталось ли следов такси до чужого дома?
В день нашей годовщины он принёс розы. Те самые, алые, как в первые годы. Я поставила их в вазу, а ночью выбросила — их запах напоминал мне те духи, следы которых я нашла тогда на его рубашке.
Разговор
— Почему? — спросила я, хотя знала ответ. — Почему сейчас? Прошёл целый год!
Он вздохнул и сел на стул, постаревший за минуту на десять лет.
— Потому что ты не простила. Я вижу это каждый день. В твоих глазах, в том, как ты вздрагиваешь, когда я беру телефон. Мы живём как в тюрьме, Лена.
— Я ПРОСТИЛА! — закричала я, и слёзы потекли по лицу. — Но ты хотел, чтобы я ещё и забыла? Как будто ничего не было? Ты разбил нас вдребезги, а теперь злишься, что осколки режут руки?
Он молчал. И вдруг я поняла страшную вещь — он уходит не потому, что я не смогла простить. Он уходит потому, что не вынес собственной вины. Ему было легче убежать, чем каждый день видеть в моих глазах ту боль, которую он причинил.
После
Дверь закрылась тихо. Не хлопнула, не захлопнулась — просто притворилась, будто стесняясь.
Я осталась одна. На столе — его ключи. На холодильнике — наш любимый магнит "Париж", хотя мы там так и не побывали. В спальне — половина шкафа с его вещами, которые он заберёт позже.
Села на кухне, где мы когда-то мечтали о будущем. Налила чаю в новую кружку — ту старую я разбила в тот день, когда узнала правду.
Что я поняла
Стоит ли давать второй шанс? Да. Потому что любовь — это не только радость. Это ещё и умение прощать.
Но будьте готовы: прощение — это не волшебная палочка. Это долгая дорога, где каждый день придётся заново учиться доверять. И не факт, что вы дойдёте до конца.
А про быт... Быт тут ни при чём. Он лишь показывает, насколько крепки ваши чувства. Как лакмусовая бумажка. Если отношения не выдержали испытания временем — значит, они не были такими прочными, как казалось.
Но это не значит, что не стоило пробовать. Потому что настоящая любовь — это всегда риск. Риск ошибиться. Риск простить. Риск снова довериться.
И только вам решать — готовы ли вы на этот риск.