Тот вечер начинался как обычный четверг. Я сидела на кухне, обхватив руками чашку с уже остывшим чаем, и лениво листала ленту в соцсети. За окном октябрьский дождь стучал по подоконнику, словно назойливый гость, а я наслаждалась тишиной после рабочего дня.
Уведомление всплыло неожиданно – новое сообщение от незнакомца.
"Привет, Катя. Ты не поверишь, но я уже полчаса любуюсь твоей аватаркой. Такие глаза... Такие губы... Ты словно сошла с картины Ренуара."
Я усмехнулась. Очередной любитель шаблонных комплиментов. Готова была поставить сто рублей на то, что дальше последует предложение "просто пообщаться" или "выпить кофе". Но судьба приготовила сюрприз.
"Знаешь, я давно ищу жену. Серьёзно. И ты – идеальный вариант. У тебя умный взгляд, а по фото видно, что ты хозяйственная. Давай познакомимся?"
Чай в моей чашке будто застыл. Я перечитала сообщение трижды, будто проверяя, не показалось ли. Нет, всё было на месте – предложение руки и сердца от человека, чьё имя я видела впервые в жизни.
Мой палец сам потянулся к его профилю.
Александр Н. Тридцать пять лет. На главной фотографии – улыбающийся мужчина в строгом костюме, обнимающий миловидную блондинку. Подпись: "С любимой женой в наш пятый юбилей!"
В груди что-то ёкнуло – то ли возмущение, то ли брезгливость. Сколько раз я слышала от подруг: "Не обращай внимания, в интернете полно психов". Но это... Это было слишком.
Я сделала скриншот.
"Здравствуйте. Ваш муж только что предложил мне выйти за него замуж. Может, стоит обсудить это?" – отправила я его супруге и откинулась на спинку стула, представляя, как сейчас в их доме грянет скандал.
Ответ пришёл через десять минут.
"А что такого? Нам пригодится человек, который будет мыть посуду."
Я застыла, уставившись в экран. Дождь за окном усилился, капли теперь били в стекло с какой-то злой решимостью.
На следующее утро я рассказала эту историю коллегам за обедом.
– Ну и наглость! – фыркнула Ольга, разворачивая фольгу с домашним пирогом. – Мне вчера тоже один написал. Предлагал "родить наследника", потому что у его жены "слишком узкий таз".
– А ты что? – я приподняла бровь.
– Отправила ему ссылку на сайт суррогатного материнства, – усмехнулась она. – С пометкой "акция – третий ребёнок бесплатно".
Мы смеялись, но где-то внутри щемило. Мир словно сошёл с ума – мужья ищут жён в лентах соцсетей, жёны мечтают о бесплатной домработнице, а я сижу здесь, с кусочком пирога в руке, и пытаюсь понять, почему мне так противно от всей этой истории.
Александр написал снова вечером.
"Катя, ты почему-то не отвечаешь. Я серьёзно настроен. У меня хорошая зарплата, квартира в центре, дача под Питером. Ты только посуду мой, а я всё остальное обеспечу."
Я представила эту жизнь. Утро – гора тарелок с остатками его ужина с законной супругой. День – прогулки с их детьми, если они есть. Вечер – тихий ужин в одиночестве, пока они отмечают годовщину свадьбы.
Мои пальцы сами вывели ответ:
"Извините, но я не мою чужую посуду. Даже за квартиру в центре."
Я заблокировала его, выключила телефон и подошла к окну. Дождь закончился, на небе проступили редкие звёзды. Где-то там, в другом конце города, сидит женщина, которая согласна делить мужа с кем угодно, лишь бы не стоять у раковины.
А я пойду заварю свежий чай. И вымою свою чашку. Сама.