Ночью в морге было тихо. Старый холодильник гудел, будто напоминал, что всё-таки здесь иногда бывают и живые люди.
Артём сидел в комнате отдыха. Она была маленькая: стол, старый диван, узкая кушетка в углу. Свет тусклый, стены облупились, пахло застоявшимся кофе. Он уткнулся в планшет, но глаза уже слипались.
— Пятнадцать минут, — сказал он себе. — Просто прилечь.
На столе осталась открытая папка — мужчина лет пятидесяти, поступил днём. Инфаркт на улице. Всё стандартно.
Артём зевнул, лёг на кушетку, не раздеваясь, закрыл глаза. Мыслей не было, просто усталость. Он часто работал ночами — так было проще. Меньше людей, меньше разговоров. Здесь, среди мёртвых, он чувствовал себя спокойно.
Парень уснул.
Во сне он оказался в странной комнате. Она напоминала морг, но чище и светлее. Напротив, в кресле, сидел мужчина. Пальто на нём было старое, лицо — не сразу понятно, как будто размытое.
— Привет, — сказал мужчина. — Наконец-то.
Артём хотел ответить, но не мог.
— Ты не бойся, — продолжил тот. — Это просто сон. Тут можно говорить. Пока ты спишь.
— Кто ты? — наконец выдавил Артём.
— Ты знаешь. Я там, в соседней комнате. Лежу у вас. Замёрз, кстати.
Мужчина усмехнулся, но глаза у него были очень уставшие.
— Я ничего не понимаю, — сказал Артём.
— Никто сначала не понимает. Просто слушай. У меня есть дочь. Её зовут Кира. Она осталась с ним. Он плохой человек. Он бьет ее и мучает. А она думает, я не знал. Но я знал.
— Кто он?
— Тот, кто сделал ей больно. Я знал, но не успел помочь. Она должна уйти от него. Если сможет...
Мужчина замолчал. Посмотрел куда-то в сторону. Потом добавил:
— И спасибо, что выслушал. Мы не часто можем говорить. Лишь когда рядом кто-то со способностями
Мужчина начал исчезать — сначала плечи, потом лицо. В комнате стало тише.
— Подожди... — попытался сказать Артём.
— Мы ещё встретимся, — прозвучало где-то рядом, совсем близко.
Артём проснулся резко. В горле пересохло, в висках стучало. Он сел, огляделся — всё как прежде. Свет от лампы, холодильник гудит. На столе та же папка. За стеклом — тело мужчины. Покойник не двигался. Но почему-то у Артёма появилось странное ощущение, будто он все же здесь не один.
Он поднялся, подошёл к двери, посмотрел на тело. Пальцы рук лежали чуть иначе, чем раньше. Или показалось?
***
Сначала Артём решил, что это просто стресс. Переутомление. Сон как продолжение рабочей рутины — мозг выдал картинку на основе дня, и всё.
— Ну и приснилось же, — сказал он сам себе, убирая с глаз волосы. — В морге лежу, вот и снится, что мёртвые говорят...
Он не стал никому рассказывать. На всякий случай. Никто бы и не поверил — максимум посоветовали бы отпуск взять и витаминки попить.
Через пару дней поступила женщина. Возраст — около сорока. Без внешних повреждений. Смерть наступила внезапно, по предварительным данным — тромбоэмболия. Никто из родственников не объявился, личность установили не сразу.
Артём остался в ночную. Работы было немного. Уже ближе к утру он снова прилёг. Сон пришёл быстро. Он снова был в той странной комнате. Но теперь там была женщина. Худощавая, волосы растрёпаны, взгляд — уставший. Она сидела на полу, прислонившись к стене.
— Вы меня слышите? — спросил Артём.
Она подняла голову.
— Да. Ты пришёл. Я ждала.
— Кто вы?
— Марина. Меня нашли в подъезде. Сердце. Но это не главное. Главное — моя дочь. Её зовут Лена. Ей шестнадцать. Она пропала. Уже год.
— Вы хотите, чтобы я нашёл её?
— Нет, — покачала головой женщина. — Просто...Хочу, чтобы кто-то знал, как я ее люблю. Она думает, я бросила. Она не понимает.
— Где мне её искать?
— Я не знаю. Я не видела, куда она ушла. Только письма. Они перестали приходить.
Женщина вдруг накрыла лицо руками. Её плечи дрожали.
— Всё больше ничего не скажу. Я устала. Мне холодно…
И тишина. Сон рассыпался.
На следующее утро Артём проверил всё, что мог. Нашёл дело. Пропавшая дочь действительно была. Лена пропала год назад. Последнее письмо к матери пришло из приюта для подростков, потом связь прервалась.
С той ночи он начал оставаться специально. Выбирал ночные смены, если мог. Засыпал в комнате отдыха, когда в морге были новые тела. Сначала это пугало, потом — стало частью распорядка.
Он завёл блокнот. Назвал его просто: «Сны». Каждому умершему — страница. Дата, имя, что говорил, что просил. Иногда мёртвые просто молчали. Но все же чаще говорили. И каждый раз Артём всё глубже проваливался в их мир.
***
Тело поступило под вечер. Мужчина лет тридцати. Ушибы, переломы рёбер, черепно-мозговая травма. По предварительной версии — попал под машину. Случайность, никто не видел момента столкновения. Скорая вызвана прохожим, личность установили по документам.
Артём пролистал протокол. Всё выглядело стандартно. Но что-то не давало покоя. Может, выражение лица — будто испуг, который отпечатался уже навсегда. Может, синяки, которые будто не совсем от удара машины. Нечто в этих травмах не сходилось.
Он снова остался в ночную. Сначала долго не мог уснуть. Пил воду, проверял бумажки, просто сидел в тишине. В какой-то момент положил голову на руки — и провалился.
Он оказался в той же комнате, что и обычно. Но теперь всё было темнее. Как будто свет выключили, а слабое освещение шло только откуда-то из-под пола.
На кресле — он. Тот самый мужчина. Молодой, худощавый, в чёрной футболке. Кожа серая, под глазами круги.
— Артём, — сказал он, глядя прямо в глаза. — Хорошо, что ты пришёл. Мне нужно немного времени. Слушай.
Артём не удивился, что его узнали. Уже не в первый раз.
— Меня не сбили, — продолжил мужчина. — Это всё чушь. Я не упал. Я не споткнулся. Он меня толкнул. Лицом в бетон. Потом — ногой. Под рёбра. В бок. Он бил, пока я не потерял сознание.
— Кто?
— Ты его найдёшь. Он работает на складе. Там же, где я. Иван Петрович Лыткин. Старший смены. Вечно орал, вечно пугал. Я был не первый. Но я стал неудобным. Хотел написать жалобу.
— Ты уверен?
Мужчина кивнул.
— Он не остановится. Он думает, всё сошло ему с рук. Но ты можешь помочь, ты можешь осуществить правосудие.
— Что ты хочешь, чтобы я сделал?
— Что захочешь, — тихо сказал мертвец. — Но чтоб он не смог такое больше творить.
Мужчина опустил глаза. Комната медленно растворилась.
Артём проснулся. И сразу открыл протокол. Проверил имя — Алексей Рожков. Работал грузчиком на оптовом складе. Через поиск нашёл адрес организации, номер начальника смены — Лыткин Иван Петрович.
В рапорте написано, что «возможно, он споткнулся при выходе с работы». Камера видеонаблюдения «не работала в тот день». Свидетелей не было.
Артём откинулся на спинку стула. Он пока не знал, что ему делать.
***
Артём готовился почти неделю. Проверял адреса, телефоны, старые форумы. Имя всплыло на одной из закрытых групп для тех, кто ищет «альтернативу хоспису». Люди называли его «доктором Лыкиным». Услуги были дорогие. Работа — без документов. "Без боли, без страха", — так писали. Почти никто не жаловался. Он занимался на складе эфтаназией, были у него там свободные площади… Видимо Рожков узнал про это.
Артем нашёл телефон, набрал с купленной в переходе симки.
— Здравствуйте, — сказал. — Мне посоветовали. Сказали, вы работаете с «безнадежными».
— Кто именно советовал?
— Семён. Он говорил, вы помогли его отцу.
Голос замолк, но после паузы продолжил:
— Завтра. Восемь вечера. Адрес вышлю. Без свидетелей. Только вы.
Смс пришло через пару минут. Частный дом на окраине, за городом.
На следующее утро он приготовил всё. Три ампулы. По отдельности — вполне допустимые препараты. В комплексе — несовместимость, вызывающая дыхательную недостаточность, отёк лёгких, а главное — болезненный паралич, при котором человек всё осознаёт, но не может пошевелиться.
Артем решил, что это будет услуга обществу.
Он приехал за двадцать минут до встречи. Дом стоял у лесополосы, за забором — ничего такого: старый сарай, пара окон без занавесок. Свет не горел, но дверь открылась, как только он подошёл.
— Проходите, — сказал мужчина лет пятидесяти. Рост средний, волосы редкие, руки в перчатках. Он не улыбался.
Лицо было знакомым. С фотографии в деле.
— Вы Артём? — спросил он, уже проверяя сумку. — Что у вас?
— Больная мать. Рак. Последняя стадия. Просит сама. Хочет тихо, без больниц.
Мужчина кивнул.
— Вы принесли препараты?
— Да. Всё есть. Только я не совсем про мать.
Мужчина поднял взгляд. И в этот момент в его глазах мелькнуло напряжение. Он понял. Что-то почувствовал.
Артём быстро и точно вколол иглу в вену. Рука была натренирована. Он даже не дрогнул.
— Что ты... — начал мужчина, но не договорил.
Он попытался встать, но ноги уже не слушались.
— Я же... Я тебе помогать хотел...
— Ты же убийца, какая от тебя помощь? — тихо сказал Артём. — Он говорил со мной. Он лежал у меня на столе. Его звали Алексей Рожков. А ты — тот, кто его убил.
Мужчина пытался дышать. Но не мог сделать вдох. В глазах появился страх. Как будто он понял, что это конец — и он не в своей роли. Он упал на пол медленно, почти без звука. Артём смотрел на него, не моргая. Убийца дёрнулся, дважды, и замер.
— Может еще увидимся —сказал Артём, развернулся и ушел.
-----
Автор: Вирджиния Страйкер
-----
Понравился рассказ? Жду вас в своём Telegram-канале и в VK: