Найти тему
Станислав Чикунов

в карманах старого пиджака...

а за душой?
а за душой?

***

Небо, чёрной сковородкой,

В нём глазуньею луна.

А не сбегать ли за водкой,

Коли я не пью вина.

Облака – куски бекона.

Солью звёздной посолить,

И, попробовать, с балкона,

Что-то вилкой зацепить.

Тёмной зеленью по блюду,

Сервированы края…

Только это, есть, не буду,

Ведь собаченька моя

Здесь справляет процедуры…

Пьяный бомжик там храпит…

Записали рецептуру!?

Ну, приятный аппетит!

стоило оно... того
стоило оно... того

"Украл, выпил - в тюрьму!

Романтика!"

Невиновный и тверёзый

Отбываю на этапы.

Сосны, ели, да берёзы

Буду видеть вместо бабы.

Кров - с решёткою коморка,

Небо - в клеточку, как килт.

Вместо Marlboro - махорка,

Вместо Whiskey - может спирт,

В лучшем случае, наверно.

С риском жизнь сопряжена.

Но супруге буду верный,

Пусть не парится жена.

Потолстею, отощаю?

Это как кому дано.

Вместо кофе - с плёнкой чаю

В зоне пить заведено.

Жить привыкну по понятьям

И по распорядку дня.

А любимые занятья

Пусть на воле ждут меня.

Будет время размышлять,

Изучать семантику

И в застенках описать

Эту всю романтику.

вот-вот заговорит
вот-вот заговорит

****

Все слова, слова пустые,

Только нет в них серебра.

А молчанья золотые

Не сулят давно добра.

Равнодушие и тщета

Что-то в жизни поменять.

От друзей не жду привета,

От врагов лишь можно ждать.

Вычеркнули человека,

Перед носом хлопнув дверью.

На границе полувека

Заслужил собак доверие.

Морду милую ласкаю.

Он в глаза мои глядит.

Или скоро я залаю,

Или пес заговорит.

восход солнца вручную
восход солнца вручную

****

Не будите мою милую

Спозаранку голоса.

Дайте ей собраться с силою,

Ну, ещё хоть полчаса.

Есть работа и заботушка, -

Отодвину их рукой.

Спи пока моя лебёдушка,

Схороню я твой покой.

Не спеши златое солнышко,

Отложи чуток восход.

Поводи за дальним полюшком

С облаками хоровод.

Не гоните, ветры дружные,

Вы багряную зарю.

Если будете послушные,

Я всем кофею сварю.

проза и поэзия
проза и поэзия

****

Мне и в голову не придёт

В обострении муки весенней,

За стихи, мол, меня что-то ждёт,

Кроме собственных угрызений.

Но безумную грёзу лелею,

Что прорваться к кому-то сумею.

Не при жизни, конечно, то враки.

Как и всякой другой бумаге

Надо вылежаться, пожелтеть,

Ну и автору - помереть.