За окном моим сегодня птицы поют.
Слышатся разные их голоса.
Вот так и люди.
Они, не птицы.
Легкости нет в нас, мы не умеем летать.
Хотя, это буквально.
На самом же деле, некоторым дано и летать.
Одни, летят по жизни, проносятся стрелой,
Другие, - летают мыслью.
Им хочется быть, - звездой .
Третьи, - летают духом, которым они сильны.
Летят в небеса по жизни.
Бывает, что у людей нет верности,той,
Что присуща белым и черным лебедям
С красными клювами,
Изящнейшим птицам.
Случается, что у людей нет совести.
Тогда, совсем, беда.
Кто-то, поёт соловьём,
Заливается на разные голоса.
Кто-то, важничает, летая стрижом.
Кто-то, бывает сизокрылым голубем,
Проще все у него.
Кому-то, дано дикой уткой прокрякать
Весь свой короткий век.
Кто-то, как попугай, разноцветный ,
Хвастается порой.
Кто-то ,как гусь, неуклюже,
Несёт свой груз проблем.
Кто-то, как воробей,
Мал он и не заметен,-
Ни в небе, ни на земле.
Кто-то, почтовый голубь,
Приносит он вести,
Плохие они или хорошие, -
Решать не нам.
Хочу в небо устремиться
За косяком перелетных птиц.
Чтобы сердце стало,- жар-птицей!
И устремилось, птицей ввысь!
Друзья, простите меня
За такие сравненья.
Это всё птицы ...