А ночь ложится белой тенью на темно-синий лес горы,
Луною спелой, как малина, укрытый лес стоит в ночи.
Глядишь в него и видишь древо, что тянет корни из земли,
И ствол его обвит ветвями, что кружит мудростью своей.
На них написаны поэмы, и проза что легла в уста,
От них сплетаются романы любви, обмана и борьбы.
И лес поёт нам серенады о том, что было тайной в нём.
А солнце тихо поднималось, и растворяла тень ночи,
Запели птицы голосисто, головки подняли цветы.
И вновь рождаются романы здесь вживую на земле,
В них те же страсти и обманы, что были спрятаны в лесу.