Когда мы только начали строиться в Крыму, наше село жило по собственным коммунальным законам. Своеобразным, как рецепт бабушкиного варенья, где «ингредиенты на глаз, а время варки — пока не запахнет». У нас было своё местное коммунальное хозяйство, которое обслуживало все водопроводные сети села, в том числе и водонапорную башню — наш источник жизни, надежды и периодических разочарований.
Если что‑то ломалось, мы могли сидеть без воды по три‑четыре дня — как в каком‑нибудь средневековом замке во время осады, только без рыцарей и драконов. Поначалу напор воды был такой смешной, что кран открываешь — а оттуда не течёт, а деликатно намекает: «Может, не сегодня?»
Насос на водонапорной башне горел с завидной регулярностью — словно решил устроить себе мини‑отпуск каждые две недели. Если поломка случалась в выходной или вечером, позвонить было уже некуда: никаких диспетчеров, аварийных служб — тишина, покой и жажда.
Однажды я робко обмолвилась насчёт подвоза воды. В ответ услышала бодрое: «Какой подвоз? Никакого подвоза у нас нет. У вас там у всех скважины!» Звучало это так убедительно, будто скважины росли у нас во дворах, как грибы после дождя. Только вот реальность была далека от этой идиллии. Скважины были далеко не у всех.
Выкручивались как могли. Однажды с мужем даже на озеро ездили, чтобы набрать воды для хозяйственных нужд. Представляете картину: два взрослых человека с канистрами, как герои приключенческого фильма, добывают воду в XXI веке. Романтика, да и только!
Как‑то зимой, в морозные дни, которые в Крыму всё же случаются, в очередной раз вода пропала из крана. Я попыталась связаться с главой села, чтобы узнать, в чём проблема и когда мы опять увидим воду в кране. Глава села сослалась на то, что она на больничном, и отправила меня к директору коммунального хозяйства.
Диалог с директором вышел весьма необычный. На мой вопрос, что у нас с водой, мне ответили, что в баке на водонапорной башне образовалась дырочка, туда проник мороз и всё замёрзло. И теперь надо ждать, когда спадут морозы, всё оттает и они начнут чинить. Наверно, Дед Мороз что‑то попутал и забрался не в ту трубу.
И вот в 2023 году сверху вышло распоряжение ликвидировать подобные коммунальные хозяйства, а все водопроводные сети, в том числе и водонапорные башни, передать в ГУП «Вода Крыма». Мы переглянулись: «Ну, началось… Сейчас будет ещё хуже». Но жизнь решила нас удивить.
Первое, что сделали новые хозяева, — увеличили напор воды. И тут в селе началось настоящее веселье. Старые трубы, которые в некоторых местах лежали ещё со времён СССР и были асбестовыми, начали рваться с таким энтузиазмом, будто решили устроить массовый побег из‑под земли. Прорывы случались чуть ли не каждый день.
А ещё несколькими годами ранее в селе заменили старый асфальт на новый, и глава села категорически запретила раскапывать свежий асфальт. «Нет, — говорила она с железной решимостью, — пусть вода течёт, но асфальт останется нетронутым!» Мы смотрели на эти фонтаны и думали: «Может, это новый ландшафтный дизайн? Водный парк нашего села?»
Нам повезло чуть больше, чем жителям старой части села: трубы от водонапорной башни к нашему району шли современные, пластиковые. Они хоть и не бессмертные, но, по крайней мере, не рвутся от громкого слова или ностальгических воспоминаний о советской эпохе.
Сейчас аварии, конечно, случаются — никто не идеален, даже ГУП «Вода Крыма». Но есть аварийно‑дежурная служба, куда можно позвонить в любое время. И не важно, вечер это или выходной: ремонтная бригада приезжает в кратчайшие сроки, будто у них в гараже не машина, а телепорт.
Несколько раз ремонт затягивался больше чем на 12 часов — и тогда водоканал присылал машину с водой. Она ездила по улицам, останавливаясь прямо около домов тех, кто хотел набрать запас. Представляете? Вода сама приезжает к тебе — как доставка пиццы, только полезнее и без пепперони. Мы стояли с вёдрами и канистрами и улыбались: наконец‑то цивилизация добралась и до нашего села.
В общем, путь к комфортному водоснабжению оказался извилист, как сельская дорога после дождя. Но теперь, открывая кран, я не жду тонкой струйки — я жду полноценного потока. И знаете что? Это ощущение почти такое же радостное, как первый глоток родниковой воды после долгой прогулки под солнцем. Почти. Потому что настоящая радость — это когда знаешь: если что‑то сломается, помощь придёт. И не через три дня, а сегодня. Возможно, даже с машиной воды в подарок.
Спасибо что дочитали статью. Отдельно благодарю за лайк и комментарий. И не забудьте подписаться на мой канал:
Читайте также: