Иосиф Бродский смотрит ввысь,
Задравши подбородок,
Как будто там порхает мысль –
Изящный самородок.
Её он ловит не сачком –
Сачком ловил Набоков –
Но зачарованным зрачком
И, не мигая – оком.
Он проницает суть и смысл
Под сенью небосвода,
И пьёт поэзии кумыс,
За неименьем мёда.
Строфа его пусть нелегка,
Как и судьба у многих,
Поэт петляет в облаках
И не глядит под ноги.
Ему реальность не с руки
Исследовать украдкой,
Весь мир – его черновики
И в клеточку тетрадки.
Уж коли выйти на бульвар
Решился вдруг из комнат –
Поэт! В грязь ликом не ударь,
С гармонией знакомый.
Товарищ Бродский смотрит вверх,
И я гляжу навскидку,
Беря с великого пример:
Ошибку? Нет – улыбку.
25 января 2024 г.
Скирда В.М.
