Наш удивительный фотограф, поэт и немного писатель Олег Рукавицын несколько раз в месяц показывает самые запоминающиеся события в фотографиях и стихах. В этот раз в объектив попала предновогодняя Москва. Взрослые и малыши ждут чуда. Попробуем разгадать его вместе.
РУКАВИЦЫН ОЛЕГ
Он появляется всё раньше. Его признаки я заметил уже в октябре. Магазины запестрели первыми гирляндами, начали заманивать скидками, не хуже пришёптывающей бабушки.
Такими убыстряющимися темпами мы скоро начнём готовиться к Новому году ещё в августе,
– хмыкнул я про себя. Убыстряющееся время на марше – куда несёшься? На многих деревьях ещё зеленела листва, а люди загорали без маек в парках.
Другое дело сейчас. Когда в некоторых областях нашей необъятной метёт пыль и бесснежье мрачно смотрит в окна, в столице классическая русская зима. Словно с той самой открытки из детства, где на заснеженной ветке ели в лесу сидит нарядный снегирь. И хлопья, обнаруженные светом фонарей, медленно спускаются, будто чьё-то послание. Умиротворяет. А на полотне замёрзшего озера – графика следов от санок.
Москва прихорашивается, словно женщина перед зеркалом, –неважно, что происходит, нужно выглядеть красиво. И что говорить, когда там, за тонкой красной линией, постоянно что-то рвётся, о каких разухабистых гуляниях может идти речь?
Но вся Россия, съехавшись на ВДНХ, зажгла свои ёлки, словно в едином порыве. Наши дети по-прежнему ждут подарков и верят в чудо, да простит меня читатель за подобную банальность.
И я смотрю на красоту, созданную людьми, прорываясь сквозь шелуху диджеев на радио, сквозь парад образцовых семей из рекламы по ящику, и чувствую, что остался ещё где-то во взрослом теле тот мальчишка, что, задрав голову, смотрел на разноцветные огни, открыв рот от восхищения. И не я один.
Вздрагиваю от грохота за спиной. Фейерверк. Говорят, ко всему можно привыкнуть. Ко всему, кроме потери. И речь совсем не о вещах. Всё бытовое восполнимо так или иначе. Просто хочется, чтобы у тебя, читатель, таких потерь не было. Хочется верить и не терять веры. Но кто мы без сомнений, что грызут нас бесами за пятки каждый день?
А в новогоднюю ночь я, наверное, уйду в лес. Подальше от веселья. Чтобы просто смотреть, как падает снег. До Рождества.
Ветер носит чьи-то письма,
Ветер тучи разгоняет,
Оглянуться не успеешь –
Верь мне, скоро снег растает,
Сохраним огонь в ладонях,
Подарив тепло друг другу,
Дело пахнет Новым годом,
Как обычно,
Всё по кругу.
Темнота спустилась ниже,
Над уснувшим белым садом,
Ты садись ко мне поближе,
Ты не бойся – я же рядом,
Чёрным вороном тревога
Притаилась рядом где-то,
Я спою тебе про Солнце
Улетающего лета.
День уходит с кучей сора,
И не шатко и не валко,
Век закончился так скоро,
Мне не больно и не жалко,
По душе, по белу полю,
Дрожь позёмкой голубою,
Боже правый, дай мне силы
Быть с тобою.
И не важно, где мы будем
С наступлением рассвета,
Мы подарим сказку людям
Без морали и советов,
Нет в них толку,
Нет в них проку,
Словно старые одежды,
Знаю точно – между строчек
Будет там одно – Надежда.
***
***
***
***
***
***
***
***
