Седой страшный старик кричит в поле, потому что сегодня прохладный ветер! Его голос, хриплый и надрывный, разносится по бескрайним просторам, сливаясь с шелестом сухой травы. Он стоит, сгорбившись, в старой, истрепанной одежде, и его седые волосы развеваются, как знамя, под порывами холодного ветра. Его глаза, мутные и полные боли, смотрят вдаль, будто ищут что-то, что давно потеряно.
"Эй, ветер! — кричит он, — зачем ты сегодня такой холодный? Зачем ты несёшь с собой память о тех, кого больше нет?"
Его слова теряются в просторе, но старик не умолкает. Он кричит о прошлом, о молодости, о любви, которая ушла вместе с теплом. Он кричит о жизни, которая, как этот ветер, уносит всё на своём пути. И поле, бескрайнее и безмолвное, слушает его, как слушает всё, что происходит под небом.
А ветер продолжает дуть, холодный и равнодушный, унося с собой голос старика в неизвестность.